Искусство

Он встал с кровати и выглянул в окно. Достал сигарету, и , нервно, скорее от холода, чем от утреннего недосыпа, пытается зажечь её. Зажег. Затянулся. А на улице дождь. Падающие капли, мокрый асфальт, с остатками любовных надписей и расчерченными полями для игры в классики, алые, давно упавшие с деревьев листья, плавающее хаотично под действием ветра, одинокие, редкие, старые деревья. Обыкновенная, самая что ни на есть обыкновенная осень. И он тоже. Тоже обыкновенный, обычный среднестатистический молодой человек, который вместо того, чтобы с успехом закончить институт, найти работу и жить счастливо, посвятил себя искусству. Хотя, кто говорит, что он не счастлив? Бросив окурок на улицу, он быстрым шагом, словно боясь не успеть, прошел в свою мастерскую. Картины, заполняющие все вокруг, разлитые на пол краски разных цветов и оттенков, начатые, ил может уже законченные произведения, старый потрепанный диван, обычный деревянный стол с кучей бумаг и скрипка, одиноко стоявшая в углу этого хаотичного, но такого родного для него беспорядка. Перешагнув через кучи мусора и скомканных листов бумаги, он сел за стол и посмотрел в окно. Он был странным. Он любил говорить сам с собой. Ему казалось, что он живет не один, что с ним живет еще один человек, еще одна душа, не понимающая его, еще одна душа, которую он так хотел научить всему. И вот сейчас, смотря в окно, ему послышался шорох. Оглянувшись, он увидел мальчика, старательно ищущего что-то на полу среди бумаг возле мольберта. -Что ты ищешь? -Я ищу искусство. -Посмотри на стены. Вот оно искусство. Нашел, что искал?- скорее ехидно, чем доброжелательно ответил хозяин мастерской. -Картины - это искусство? Почему..А почему картины это искусство? Уныло взглянув на каплю, неторопливо стекающую с оконной рамы и бросив взгляд на недоделанный эскиз новой работы, молодой человек, будем звать его Н., встал со сломанного стула, отчего послышался скрип, указал мальчику на одну из своих картин. -Смотри сюда. Что ты чувствуешь? На стене висела мрачная, пугающая ребенка картина. Не было видно радующихся людей, не было видно природы, не было видно никого. Автоматы, с засохшей на ней алой, хотя нет, уже черной кровью, ножи, которые, казалось, выстилали всю поверхность, раненные солдаты, убитые солдаты. Вдалеке стоит женщина и закрывает глаза маленькому ребенку, дрожащему то ли от зимнего ветра, пронизывающего его до костей, то ли от страха, что он находится здесь. Его мать, онемевшая от страха и боли, не может сдвинуться с места и наблюдает, как убивают её семью, как безжалостно сражаются за оставшийся кусок земли и свои, и чужие. Все пронизано запахом крови, грязи, убийства, коварства и желания. -Что ты чувствуешь, смотря на эту картину? – спросил Н. у ребенка. - Я боюсь. Я презираю их, тех, кто сражается за жизнь, не за семью, а за выгоду, за землю, за деньги. Мне жалко ребенка. Мне жалко мать. -Ты бы поступил так же? – опять задал вопрос хозяин мастерской и поправил раму съехавшей набекрень картины. -Я не хочу. Не хочу поступать также, причинять вред кому – либо, убивать. Они обрекли себя на муки и смерть. А я хочу жить. -Поэтому картины - искусство. Они воспитывают, вызывают у тебя чувства и подталкивают тебя к каким-либо поступкам. Они в какой-то степени помогают тебе жить. Ты читал «Дон Кихота»? - Раз читал ты, значит, читал и я. - Чудаковатый парень, разве нет?- усмехнувшись и посмотрев на мальчика, сказал Н. -Прочитав лишь одно произведение, он возомнил себя благородным рыцарем, способным на подвиги. Прочитав лишь одну книгу, смог перевернуть свою жизнь с ног на голову, поменять образ жизни, поменять свои ценности. Литература - тоже искусство. Она подталкивает читателя к действиям, говорит что хорошо, а что плохо, предлагает оценить поступки того или иного героя. Литература воспитывает личность. Литература - это искусство, друг мой. Мальчик, явно озадаченный таким объемом информации и не ожидавший такого ответа, сел на стул и удивленно посмотрел на своего собеседника. Погрузился в свои мысли и явно не собирался пока из них выходить. Н., в свою очередь, подошел к старой скрипке. Лак, которым была покрыта эта скрипка, давно слез, оставшись лишь пятнами и островами на шероховатой материи. Грустно взглянув на неё еще раз и взяв смычок в руки, он начал играть. Когда он последний раз играл? Года 3 назад, на дне рождении у своей младшей сестры, которая так любит, когда играет её брат. Он просто не смог отказать. И вот сейчас он тоже. Он тоже играет. Соло одинокой скрипки, без сопровождения оркестра или даже фортепиано. В начале движение смычка вверх и вниз. Остановка. Звуки получаются резкими, короткими, такими прерывистыми, словно режущие лезвия душу, выгрызающие из нее остатки последний эмоций . Спустя мгновение они сменяются томным и длительным движением руки, будто смычек смазали маслом, и он, не способный оторваться, скользит по струнам, при этом звук становится всё громче и громче, но потом…Потом вновь легкое и приглушенное звучание, словно мелкий дождик полил на зеленую траву, но постепенно он перерастает в ливень, прибивая эту самую траву к земле. И вот опять тишина… А дальше всё путается в калейдоскопе звуков и звучаний из двойных нот и разнообразной техники игры музыканта. Ведь лишь только музыкант способен сыграть на музыкальном инструменте мелодию своей души. Лишь музыкант способен отразить свои чувства и эмоции лишь в одной мелодии. Мелодии своего сердца. Отложив скрипку и смычок к стенке, Н. посмотрел на мальчика, который сидел, не шелохнувшись, на стуле. Посмотрел в его пустые глаза, посмотрел в его озадаченное лицо, на поджатые губы. На морщинку меж бровей. Усмехнулся. -Друг мой, звучание тоже искусство. Музыка - тоже искусство. Оно отражает эмоции, настроение исполнителя. Оно – зеркало души исполнителя. Оно его отражение внутреннего мира. -Внутреннего мира? -Да, внутреннего мира. Я могу считать этот мольберт искусством, если человек, создавший его, вложил в него чувства, я могу считать этот дом искусством, если это отражение внутреннего мира его автора. Понимаешь? Искусством можно любоваться, искусством можно обогащаться, получать опыт, его можно любить, можно не любить, можно использовать, а просто жить рядом с ним. Понимаешь? -Понимаю. Мальчик встал со стула. Он посмотрел на тонкую кисточку, лежавшую на полу посередине этого ужасного беспорядка. Поднял и окунул в остатки красной краски и нарисовал ей воздушный шарик в самом краю незавершенного портрета. -Я вложил в этот шарик эмоции и чувства. Я создал искусство- улыбнувшись, искренне улыбнувшись произнес малыш. *** -Черт, надо же такому присниться!- встав с кровати, произнес молодой человек Н. С дрожащими руками он взял сигарету, зажег её и закурил. Выдохнул. Облако дыма вышло на улицу. Н. обдало неприятным терпким запахом дешевого табака. Выругнувшись, он бросил не до конца докуренную сигарету на улицу и неторопливо пошел в сторону своей мастерской. Открыл дверь. Все осталось лежать на месте. Привычный беспорядок, привычный хаос, привычная жизнь. Улыбнувшись, он подошел к незавершенному портрету. На него смотрел мальчик из его сна. Смотрел такими же улыбающимися, такими же добрыми, любопытными глазами. Справа в углу был нарисован маленький красный воздушный шарик. Использованная кисточка валялась на полу. Н. поднял кисточку и кинул её в сторону мусорного ведра. Посмотрев задумчивым взглядом то на незавершенный портрет, то на воздушный шарик, он подумал: «А может действительно, сотворил искусство» и взяв карандаш, лежащий на столе, продолжил дорисовывать свое, свое произведение искусства.