Ничтожный

- То есть, все в этом мире - тщеславные ублюдки? - Нет, не все. Ты же не такой. Ха-ха, по крайней мере, ты так думаешь, не так ли?. - Ты слишком мягкотелый, чтобы что-то изменить. И так каждый раз. Внутренняя борьба Мэрля. Он часто остается наедине со своими альтер-эго. Городское кладбище... он успел познакомиться со многими. Духи? Что вы, нет, они не существуют! Существуют лишь ментальные остатки личности человека, которые он называл душами. Он запоминал имена всех скелетов, которых поднимал из могил. Хотя, почему только скелетов? Иногда были и совсем недавние трупы. Признаться честно, вид неприятный. Пугало ли это Мэрля? Чуть-чуть. Он мог бы стать как-нибудь повелителем молний, как все остальные маги, но он - собиратель душ, у него просто не было выбора. В своем сознании он тщательно складывает по полочкам каждую душу, которую заковывал в рабские узы. Иногда, когда меланхолия Мэрля достигает невиданных границ, он пытается развлечь себя. Заставляет оживших трупов собирать свои надгробия и воссоздавать из них некую "сцену". Уже давно привычный вид танцующих скелетов не воодушевлял его, как прежде. К сожалению. Иногда он пытался писать стихи, иногда же романы... хотя бы новеллы. А затем сжигал их. Он боялся реакции людей, боялся того, что его могут не понять, что его творчество никому не понравится. Ах, стоп. Да и кому он мог его показать? Он боялся говорить с незнакомыми ему людьми. Мэрль давно не живет в том старом городишке, в котором у него были, как он считал, теплые отношения с людьми. Иногда он даже подумывал о попытке суицида. Он не мог вынести одиночества. Он не мог смириться с тем, что у него абсолютно нет общих тем с другими людьми. На самом же деле, Мэрль являлся кочевником. Слонялся по городам. Ох, как он радовался, когда его принимали на работу сторожем кладбища. Месяцами он бесчинствовал там. Изредка устраивал мыльные оперы с ним же в главной роли... и скрывался, когда случайный прохожий не-маг, пришедший навестить кого-то из своих родных, видел его "развлечения". Крики молодого человека хоть как-то скрасили тоску собирателя душ. Единственным другом Мэрля был его плеер. Неизменный, исцарапанный, старый, но до сих пор рабочий. Слушал он под настроение, а настроение у него всегда было депрессивное. Что мог видеть случайный прохожий при встрече с ним? Большущие мешки под ярко-зелеными глазами. Вечно усталый взгляд. Полная безэмоциональность на лице. На руках куча порезов. Что характерно, на левой рукой огромный шрам вдоль руки. Попытка уйти в мир иной. Почему не поперек? Можно было спастись. К сожалению, нет. Он - собиратель душ. Вблизи кладбищ его силы возрастали в несколько раз. К сожалению, от шрамов его это не спасало. Они всегда оставались. Что-то я увлекся... но, стоп, зачем вам знать, как он выглядел? Достаточно знать, что если бы он жил обычной жизнью, то ничем бы не отличался от миллиардов других людей. - Ничтожество! - Поскорее бы ты уже скончался... - Стоп! - закричал маг, поднеся пистолет к своему рту. И даже не спрашивайте, откуда у него пистолет. Он до сих пор сожалел о том, что убил того полицейского, что стрелял ему прямо в грудь... на кладбище. Первое убийство Мэрля. Смех так и вырывался из него. Но это был не радостный смех. Легкая дрожь в руке. Но в мыслях ни тени сомнений. Он хочет чувствовать боль. Он хочет почувствовать себя живым. Выстрел.