Он помнит…
Россия начиналась не с меча, Она с косы и плуга начиналась, Не потому, что кровь не горяча, А потому, что русского плеча, Ни разу в жизни злоба не касалась…*
Ночь. Лишь луна освещает темные улицы. Тихо. Нет ни души. Это хорошо. Сейчас его никто не должен видеть. Для всех он должен оставаться наивным парнем с неизменной улыбкой и странными привычками. Никто не должен знать, что ночью дрожащими руками он перелистывает пожелтевшие страницы альбома в красном переплете. Первые листы совсем старые, с практически стертым текстом, без ярких картинок, - самое начало. Перелистывая их, он даже улыбается, закрыв на несколько минут глаза, в мельчайших подробностях представляя то время. Он помнит. От этого улыбка становится шире, и он открывает свои фиолетовые глаза, вновь устремляя взор в альбом… Текст становится серьезнее, и улыбка превращается в грустную. Он помнит. Помнит не хуже, чем все остальное. Да, тогда он был слаб, тогда он решил стать сильнее, чтобы больше никто не заставлял его бояться по ночам, чтобы больше никто не говорил ему, как жить… Воспоминания заставляют сердце сжаться, и он спешит перелистнуть несколько страниц. До тех, где появляются первые портреты. Улыбка вновь теплеет. Он помнит. Помнит белые рубахи и яркие сарафаны, длинные кафтаны и венки на головах, задорные песни и счастливые улыбки. Все это заставляет его рассмеяться, но не громко – он не хочет никого разбудить. Да, это было хорошее время, когда он начал двигаться к своей цели – стать сильнее. Еще несколько страниц вперед, улыбка шире. Это он тоже помнит. Его дом расширялся, у него появлялись друзья, и все было относительно хорошо и спокойно. Конечно же, совсем хорошо быть не может, ведь ничего не достается просто так… Он решает не задерживаться на этих страницах и смело перелистывает их, смотря лишь на яркие платья и позолоченные колоны бальных залов. Вот листы становятся свежее, текст четче, появляются первые фотографии. Но улыбка становится немного грустной. Он помнит. Помнит, как приобрел много друзей, как дружно жил со своими сестрами, как его дом стал самым большим в мире, но изменил название и руководство. Тогда была революция, погибло много людей, но он уверенно становился сильнее!.. Но на сильных всегда находятся завистники. Вот и на него тоже нашлись… Улыбка пропадает с лица, уголки губ дергаются. Он осторожно дотрагивается до хрупких листов, перепачканных ярко-алыми пятнами. Он помнит. Помнит лучше всего эти страницы. Каждый день он перелистывает их, внимательно вглядываясь в лица на фотографиях, вчитываясь в текст, написанный дрожащей рукой. Чем дальше он перелистывает страницы, тем сильнее дрожат губы, а щеки становятся влажными. Он плачет тихо, он не должен никого разбудить. Каждое слово заставляет израненное сердце сжиматься, но он не останавливается, он продолжает листать страницы. Наконец, ярко-алые брызги исчезают, а с фотографий смотрят улыбающиеся лица. И он улыбается вместе с ними, улыбается искренне, проводя пальцами по черно-белым фотографиям. Но эта улыбка сохраняется не долго. Он помнит. Помнит, как его друзья оставили его один за другим, как его бросили сестры… хотя нет, сестра, но он не в обиде на нее, он знает, что ее заставили. Он хлюпает носом и листает дальше. Страницы становятся другими – чистыми, белыми, совсем новыми, которые он пролистывает быстро, всматриваясь в лица людей. Рука замирает над самыми последними страницами, которые тоже покрыты ярко-алыми пятнами. Он дотрагивается до своего шарфа – подарка старшей сестры. Последние страницы альбома полностью посвящены ей, но ему тоже больно. Он переживает боль сестры как свою собственную, смотрит, как плачет она и тоже начинает плакать. Он проводит пальцами по последней исписанной странице, края которой слегка опалены. Сжимая шарф в руках, он берет ручку и начинает дрожащей рукой выводить буквы на чистой странице альбома. Он внимательно перечитывает свежий текст и убирает ручку. Сколько? Сколько еще записей он посвятит своей сестре? Сколько еще он будет смотреть не ее слезы? Всхлипнув, он переводит взгляд в окно. Светло. Он снова просидел всю ночь, перечитывая записи. Сделав глубокий вдох, он закрывает альбом и убирает его на книжную полку. Затем подходит к зеркалу и рассматривает свое отражение. Горько усмехнувшись, он стирает слезы с лица и улыбается. Да, вот так его должны видеть другие. - Что ж, вот и новый день, - произносит он и выходит из комнаты. Сегодня он снова будет улыбаться, снова будет давить на голову маленького Латвии. Он будет вести себя как всегда, зная, что никто и никогда не узнает о его бессонных ночах и его альбоме, в котором буквы и картинки освещены улыбками и обагрены кровью и слезами. Он помнит каждый день, каждое лицо на фотографиях и портретах. Он помнит все, будто это было вчера. Он знает, что каждый день его альбом будет пополняться новыми записями, он знает, что заплачет еще не раз, перечитывая их, он знает, что будет оплакивать еще многих людей… Но еще он знает, что нужно жить и двигаться дальше несмотря ни на что… Ведь он Россия! Он сильный!Встаёт заря, светла и горяча. И будет так вовеки нерушимо. Россия начиналась не с меча, И потому она непобедима!*
* Э. Асадов «Россия начиналась не с меча…»