Ну, здравствуй, Малкольм

Где-то позади шумел концерт. Отголоски толпы и незамысловатых гитарных партий следовали по коридору за мужчиной, то ускоряясь и буквально обволакивая его, то плетясь вслед липкими щупальцами и цепляясь за его обувь, одежду и волосы. Какая-то непонятная животная ярость следовала за ним по пятам и почти чувствовалась физически. Каждый раз мужчина сопротивлялся этим первобытным эмоциям толпы, которые неслись за ним. И пусть все эти вспышки чувств не были направлены непосредственно ему, они уже стали его самым страшным ночным кошмаром. Внезапно коридор и липкие щупальца музыки закончились, резко сменившись белоснежно-слепящей комнатой. - И снова здравствуй, Малкольм, - из неоткуда появился черноволосый взъерошенный парень. В его голосе звучала издевка, а глаза были прикрыты каким-то туманом полусознания. - Ну, и как тебе здесь, а, Малкольм? Здорово жить на поломанных жизнях, верно, Малкольм? Почему же ты молчишь, Главный Рок-н-Ролльный Аферист? Мужчина потупил взгляд. Он каждый раз впадал в ступор, видя перед собой этого парня. Он закрыл глаза, выждал несколько минут, открыл их. Парень даже не вздумал исчезнуть. - Вновь закрываешь на меня глаза, Малкольм? А зря ты это, Мистер Великий Продюсер, зря. Ты и в группе на меня глаза закрывал глаза, Малкольм, верно? Уж не это ли меня убило? Может, это сделали не героин, не Нэнси, а именно ты? Ты, который поощрял мои выходки? Которому деньги и личные амбиции были важнее людей? Разве не так, Малкольм? Убил меня, играл с Софией... Скажи, Малкольм, как сложилась ее жизнь? Мужчина закатил глаза, ожидая окончания монолога. Он знал его уже фактически наизусть - уж больно часто парень повторял его. Главное - играть не по его правилам. Главное - снова установить свои. Игнорировать его. Сцепить зубы и ждать окончания. - Господин Самозваный Кукловод, скажи, мы были хорошими марионетками? А какая твоя любимая? Старина Роттен или все-таки я? Ты тогда нас обоих убил, только Джон в игре остался все равно. Как тебе кукла-зомби, а, Малкольм? Это сейчас он немного в норму пришел, а тогда? Вечно молодой, вечно пьяный своим протестом Великий Джон... Теперь страдает от похмелья. Спасибо, что не довел его до "алкоголизма", а то он бы сейчас тоже тут был, а это не самая приятная участь. Я бы ему такого не пожелал - какой ни какой, а друг все же. А вот ты был не против и лично презентовал ее мне. Ведь тот тур по Америке... Отбирая у меня Нэнси ты надеялся на еще большие выходки, верно? А может... - Зачем ты это делаешь? - Малкольм перебил парня. Он снова не выдержал, сорвался, поддался на провокацию. На этот раз он, правда, протянул дольше чем обычно. Но, не смотря на свой проступок, он все еще надеялся удержать контроль над ситуацией. - Тебе нечего здесь делать. Ты мертв. Давно мертв. С самого рождения мертв. Уйди из моего мира, уйди отсюда. Ты был действительно хорошим шоу и до сих пор им остаешься. Но я тебе не нужен. Ты же знаешь что на самом деле мне плевать на все и тебя в том числе. На твои визиты и эти речи. Убирайся отсюда. Ты стал некроидолом, чего тебе хотеть еще? Не умри ты молодым, никому ты не был бы нужен. Ни-ко-му. - мужчина сладко выплюнул последнее слово, холодея внутри. Он хорошо знал, что будет дальше. Вся белизна в комнате резко собралась вокруг парня, будто материализуясь и становясь ощутимой. Потом все поплыло, напоминания наркотический транс. Глаза парня пронзительно уперлись в лицо мужчины. Они словно резали без ножа. Карие, игривые, лукавые, такие настоящие, такие... Живые. Взгляд юноши вытягивал наружу все то, что мужчина так старательно прятал: сочувствие, жалость и чертово желание помочь этому глупому мальчишке! Как и многие, он винил себя в его смерти. Было что-то в Сиде Вишесе такое, что заставляло скучать по нему и идеализировать после смерти. Только вот Малкольм Маккларен был единственным человеком, который старательно отказывался от этих чувств, который скрывал их, не то смущаясь, не то презирая. Последние мгновения под пыткой живых глаз мертвого неформала - и ужасный страх и животная ярость разрывают сознание, как это делал с тысячами людей панк-рок. Музыка, на которой он зарабатывал и которой всю жизнь боялся. Как и ее главного мертвого идола. *** Будильник отсигналил свои семь утра, заиграло радио. Оттуда нахальным голосом парень коверкал прекрасную My Way Фрэнка Синатры. В той же комнате немолодой мужчина проснулся в холодном поту.