Дрожит рука. Письмо кривое Я запечатаю в конверт. На этих строчках, как живое, Моё послание видит свет. Ведь люду будет интересно, Что за поэт сей бред несёт. Потычут палкой. Неизвестно, Что они сделают ещё. Сожгут? Возможно. Искромсают? Верно. Им будет всё равно на труд людской. Накормят хохотом и кинутся поленом. А я пишу вторую строчку за другой. Ещё один конверт. Уж миллионы писем. И грязи так же много, как и лжи. А мы, поэты, только истину и ищем. А нам лишь плюнут в спину: "Покажи..."
Часть 1
11 мая 2014 г. в 14:35