Сказки для Мефистофеля

Вы любите смотреть на пламя? Представьте, как деревянный черенок делится теплом со свечой: белый фитилек начинает тлеть, постепенно разгораясь, и тяжелые восковые капли стекают вниз, обжигают Вам пальцы. Вы слышите баюкающее потрескивание вишневых поленьев в камине, устало падаете в кресло, стоящее напротив распахнутого настежь окна. Всё ещё мягкое, но выцветшее от времени. Набрасываете на подрагивающие от холода плечи теплый плед, вытягиваете ноги, словно Шерлок Холмс, берете в руки большую чашку с горячим шоколадом и упираетесь взглядом в пылающий соседский особняк. Что Вы чувствуете? Сострадание или злорадство? В любом случае, это ненадолго, ведь вскоре огонь доберется и до Вашей обители. Не стоит бояться — со мной Вы в безопасности... Значит, вам не нравится огонь. Что же, мне, право, очень жаль, ведь прямо сейчас вас охватывают алые языки. Смотрите, как их беспечный танец заставляет тлеть одежду на ваших телах. Завораживает, не так ли? Добро пожаловать в мой мир. В мир иллюзий. Почему же моя последняя фраза заставляет невысокого человечка во фраке и шляпе-цилиндре вздрогнуть, потупив взор? Поднимите голову и взгляните на небо. Какого оно цвета? Верно, голубого, но с едва заметным оттенком сирени. Теперь посмотрите на высокую траву, ласкающую босые ноги хрупкой танцовщицы. Она лишь немного темней той травы, которая растет в вашем мире... Вскоре пламя закружится над головой милой девушки, что свела с ума не одного мужчину. Огонь сольется с длинными рыжими волосами, укутает обольстительницу, радостно приняв в свои объятия, и они закружатся в вечном танце, уничтожая всё вокруг. Зеленая трава превратится в пепел, обжигающий нежные ступни девушки, и каждый удар дарбуки* эхом разнесется по её прекрасному телу... Думаете, я создатель этого мира? Нет, я всего лишь Мечтатель. Только вот, все мои мечты сразу же становятся реальностью. Впрочем, не только мои. Всё здесь создано из наших иллюзий, и выглядит так, как мы это представляем. Но мечтам никогда не заменить реальность. Именно поэтому всё вокруг немного... ненастоящее. Вам страшно? Нет, это неправильное слово. Представьте, как шпрехшталмейстер объявляет очередной номер, и на арене перед восторженной публикой появляется фокусник. Возле сложной конструкции за его спиной стоит миловидная длинноногая ассистентка, которая с ловкостью забирается внутрь огромного зеркального ящика, чем-то отдаленно напоминающего гроб, и растянув губы в фальшивой улыбке, ждет своего часа. Зал затих. В руках фокусника мелькает бензопила, и в следующее мгновенье тишину разрывает отчаянный крик... Всё ещё помните то Ваше пристанище, спасённое мною от огня? В этот раз, давайте сделаем его холодным и мрачным. Вот Вы и вернулись со страшного представления. Смело шагаете по отсыревшим доскам, которые отвечают вам мелодичным скрипом под ненавязчивый аккомпанемент развевающихся портьер. В ушах всё еще звенит предсмертный крик ассистентки низкорослого человечка в шляпе-цилиндре. Уже чувствуете, как чей-то взгляд сверлит Вам спину? Обернитесь — никого нет. Но Вам по-прежнему жутко... Да, это правильное слово. Мой мир — жуткий, ведь явной опасности нет, но всё время чувствуешь что-то неладное, ожидаешь подвоха, удара в спину... Я не звал вас сюда — вы сами выбрали этот путь. Каждому есть, что рассказать. Я открываю тяжелый фолиант, опускаю перо в чернила и го­товлюсь слушать.