Дымом сквозь мир

Это не пытка. Это уже не боль. Это лишь вязкое чувство вот здесь, в груди. Это в ушах надрывно звенит гобой, нити сознанья слипаются позади. Кажется, что я опять пропустила вдох между лопаток. Бессонницы хриплый крик ребра ломает. Шепчу ему: " Чтоб ты сдох! вместе со мною". Бумага легко горит, с нею стихи - опаленные брызги чувств - катятся тихо по белым запястьям, и я, непутевая, в пламя зачем-то мчусь. Пусть все живое останется там, внутри. Так вроде легче дымом сквозь мир дышать, Легче опять пропустить полминутный вдох. Голос чужой мешает мне сделать шаг: "Ты отравляешь реальность сама собой. Это ноцебо, самовнушение, страх. Солнце, глупышка, светит и ты ведь жива. Сделай лишь крыльями полный, свободный взмах!" Эхом об голые стены летят слова. Это как морок, как плащ-невидимка для глупой реальности. Это ведь сущий бред. Разве обрывки стихов догорали зря? Разве я зря позволила им догореть? Это ноцебо. Это лишь мой обман. Я бы узнала, мне бы тогда посметь... Это в ушах - гобой, а в глазах - туман. Спи на сегодня, моя малютка смерть.