Босиком по мостовой

      Тогда еще светило солнце, я помню.       Твои ступни едва касались теплых камней мостовой. Ты шла куда-то вперед, маня за собой. Ты шла босиком. Глупо, странно. Сатин твоего белого платья так невинно переливался в рыжеватых лучах заходящего солнца. Твои легкие каштановые волосы, перевязанные абсурдной зеленой лентой отчего-то казались позолоченными. Твой образ был прекрасен. Словно невеста. Моя невеста. Странно. Глупо. Но я помню. Всё помню.       Тогда дождь лишь начинался, я помню.       Твои шаги были всё так же легки, пусть ты и устала. Ты всё шла и шла. Вперед. Пусть даже босиком. Пусть даже по лужам, по грязной мостовой. Не оглядываясь. Глупо это. Странно. Прекрасные ножки были испачканы. Платье невесты испорчено. Мокрые волосы липли к груди, к лицу, к шее. Это делало тебя еще более грязной. Откуда на тебе вся эта грязь? Я помню. Но ты все так же была невестой. Моей невестой. И я это помню.       Но дождь превратился в ливень, я помню.       И ты вымокла насквозь. Ты испачкалась полностью. Платье больше не было белым. Ты больше не невеста. Хотя и была когда-то. Глупо. Но я помню.       Помню.       А ты помнишь?