Песня боли

Рано утром, когда первые лучи солнца только освещают небесную гладь, рассыпаясь тоненькими лучиками по небу, нужно встать. Нужно плюнуть на то, что еще слишком рано, что не хочется. Надо встать и выйти на улицу. По мокрой траве, от которой намокают ноги, пройтись совсем немного и услышать музыку, которую нельзя услышать нигде в другом месте. Это бывает не так часто, или же это может случаться регулярно. Но вы только послушайте, как поют птицы. Как поют соловьи. Их пение не похоже ни на чье другое. Вы когда-нибудь слышали, как поют соловьи? Их песни таят в себе горечь, от неразделенной любви, ведь именно отражение этой любви найдется во всем, что может причинять боль и звучит мрачно. Их голоса отдаются в голове тонкой паутинкой слез и боли, окутывающей сердце. Их музыка разносится километрами и находит своих слушателей. Тех людей, с больным сердцем, которым трудно дышать, которые не могут спать от страха. Песни холодными, цепкими пальцами цепляются за грудь, разрывая ее. Достают сердце и рвут на части, безжалостно. Больно. Больно. Больно.

Ничего не остается. Давиться слезами и поджимать губы. Терпеть.

Больно.

И музыка песен соловьиных давит на сердце, сжимает его холодными цепями, когда начинаешь понимать их тоненький смысл. Можно плакать, кричать. Можно умереть. Только быстро. Можно бояться этих песен, бояться слышать их. Бояться своих чувств и страхов. Сжимать до побеления костяшек железные прутья ворот и не видеть ничего, слышать только эту музыку смерти. Разрывать себе сердце мучительными воспоминаниями.

Она умерла, когда пели соловьи.