Живые мертвецы

Сгори в своем пепле алых роз.

Жизнь полна чего-то прекрасного и интересного. Чем же еще объяснить такое огромное желание человека жить вечно? Ну, конечно дело не только в "интересностях", нет. Мы боимся смерти. С детства смерть для нас что-то страшное. Нет, это неправда. Умереть нестрашно, совсем. Я уж знаю. Я, Раф Самсон, умерла пятнадцатого мая, на следующий день после дня рождения, в возрасте восемнадцати лет от приступа астмы. Да, с детства я была "хрустальным" ребенком. Я задыхалась постоянно. Из-за всего. Мой отец даже курить из-за меня бросил. К восемнадцати годам я уже привыкла к такому страшному приговору как астма. Как, вы спросите, это произошло, ведь приступов у меня было много. Почему именно тогда? Потому что праздновала я в кафе с друзьями. Родители отпустили меня впервые. Он доверились мне. Но это было первый и последний раз. Мы пили лимонад, разговаривали, все отлично. Но тут я подавилась. Стало плохо. В глазах все поплыло. Больше я ничего не помню. Мне было страшно. Очень страшно. Я упала, голова кружилась. Только от лимонада? Вряд ли. Я не помню из-за чего, правда. Слишком много я выпила. Обещала не пить. Что было бы утром?.. Я бы отдала все, чтобы выслушать ругань матери и чтобы она дулась на меня. Чтобы отец в шоке качал головой. Я бы все отдала. Все. Говорят, когда умираешь встречаешь свою мечту. Не правда, передо мной не появились вишневые горы. Нет. Я попала в небытие. В пустоту. Я так и не знаю где я. Я попала туда, где небо и земля объединились, где все, о ком я мечтала. Но все это словно мираж испаряется как только ты дотронешься. Любому человеку в этом мире нечего сказать. Они все молчаливы и угрюмы. У них нет чувств. Они пусты как статуи. И сердца их не из плоти, а из камня. Этот мир — мир тех, у кого остались незаконченные дела на земле. Никто не знает, что он не сделал, все мучаются. Все мучаются в небытие. Это как героин, только без уколов. И без постепенной смерти. Тут она не страшна. Такие как и я люди, которые сюда попали, молчаливы. Они стали как игрушки. Мертвые. На краю прекрасного утеса сидел парень. Такой темненький. На фоне розового фона он выглядел таким мрачным. Черная косуха с шипами, растрепанная черная копна. Он напомнил мне чем-то Сида Вишеса. Такой же панк. Вот только его Ненси осталась на земле. Может, это она и свела его в могилу как, опять же, Ненси Сида? Кто знает. Я пыталась с ним заговорить, сидела на краю утеса с ним, но он как статуя был неподвижен. Я видела как он моргает, видела его мысли. Ему было печально. — Отчего ты такой печальный? Из-за чего ты умер, не молчи. Мне так одиноко и... страшно. Только после последних слов парень смягчился. Ему тоже было страшно. Очень страшно. — Я Сульфус. Умер пятого апреля. Из-за передозировки героина. Кабале, она... Обещала придти, но не пришла. — Придти? Твоя девушка обещала умереть? — Да, я почувствовал, что умираю и она сказала, что придет ко мне. Мы, панки, свое слово держим. — Где мы? — Ты в промежутке между землей и Раем. Не все наши дела еще сделаны. Смотря в воду можно увидеть того, кого хочешь. — Да? Так вот почему ты тут сидишь! — Да, устать нельзя, я могу сидеть здесь вечность. Кабале пыталась. Но не смогла сгореть. Ее поместили в психушку. — Боже! — Она была под героином. Это очень плохо. Я рассказала ему свою историю и он истерически засмеялся, заявляя, что он в день пьет больше, чем я в праздники. Я еще не думала, что найду друга. А нашла. У меня не было друзей, только подруги. Панк, наркоман, рокер, байкер. Это все не важно тут. Это было общение. То, чего у меня не было целую вечность.