Море

Я люблю море. Не потому, что холодная влага – отрезвляет после глупых переживаний, не потому, что рядом с другими людьми, на пляже – я чувствую себя счастливой. Всё не потому. Просто соленые брызги падают на лицо, а морские волны тяжело сползают с берега, попутно касаясь моих ног – неумело, слегка грубо, но все равно ласково, как и он когда-то. И это так невыносимо прекрасно и откровенно издевательски, что мне хочется рыдать. Просто алые лоскутки заката на прозрачной, отливающей голубым цветом водной глади, прерываются золотыми дорожками солнечных лучей – и это так глупо и пафосно, что я не могу сдержать легкой полуулыбки. Я едва не спотыкаюсь, постепенно подбираясь к каменной гряде. Вскарабкаться на горку по выступам в камнях не составляет для меня особого труда. Только почему-то, вместо того, чтобы держаться за них, действительно сильно хочется схватиться за сердце. Писать – легко. А мне все равно сложно с этим смириться, потому, что все эти чувства так сразу и не выразишь словами. И только так – тихо рыдать в тишине, скрывая тупую, не отпускающую сердце боль за, казалось бы, откровенной насмешкой. И это всё, абсолютно всё, настолько бесит меня и выводит из себя, что мне только и остается молча бесится – какой же я была тогда дурой. Я поудобнее усаживаюсь на камнях. Морской бриз то и дело бросает мне в глаза непослушные черные пряди, вперемешку с прядями цвета спелой пшеницы. Мое раздраженное «фырк», так внезапно и комично нарушает всю, черт её подери, романтику, - что я не удерживаюсь от смешка. Его бесит моя переменчивость. Ну и хрен. Пускай знает, ведь так – легче. А море – привлекательное и отчужденное, и ему не нужно ни от кого скрываться. Ведь есть вещи, которые всегда остаются неизменными.