Оттепель

И снова автор нагло перебивает настрой и настоятельно просит включить музыку. Знаете же, что так в моих фанфиках принято ;) И я знаю, что вам это нравится

OST After Forever – Lonely

- Кело! Я в негативе похож на Солаля! – Флоран восторженно тыкает на сенсор и сует телефон в лицо лежащего рядом Микеле, который бессмысленно дергает уголок своего платка. - Фло, все вы с бородой одинаковые, - итальянец вздыхает, смотря на экран, а затем, повернув голову, проводит пальцами по щеке француза, улыбаясь, - А тебе стоит немного подправить твою гордость, а то ты так зарастешь, - засмеявшись, он убирает руку и опускает голову на свои сложенные руки. Фыркнув, Мот постит фотку в свой профиль и быстро выходит, чтобы в ближайшее время его не беспокоили отклики. Положив телефон на пол рядом с кроватью, он лег ближе к Микеле и обнял его за пояс. - Как все в Страсбурге прошло? – тихо спросил Флоран, не двигаясь. На самом деле, он просто боялся лишний раз отстранения… Локонте все еще продолжал разить холодом, но в последние три дня, когда Мот предпринимал несколько попыток обнять его или поцеловать, не отказывал. Оттепель? - Да, все нормально… - Микеле отмахнулся, не поднимая головы, - Весело, фанаты дружные. Диан отжигала, Солаль как обычно фотографировал. Прости, что я не попал на твой день рождения. – Сухо произнес он, после чего поцеловал Мота в щеку и придвинулся ближе, утыкаясь любовнику в шею, - Прости меня, Фло. У нас все наладится, я думаю, просто нужно подождать. Хорошо? Француз промолчал, закрывая глаза и тяжело вздыхая. - Устал? – спросил он после минутной паузы, - Ты даже домой не заехал, сразу ко мне… - Флоран начал мягко поглаживать парня по спине, одновременно прижимая его к себе еще ближе. Тот мотнул головой и весь сжался, словно был маленьким ребенком, которого обидели. Помедлив, Мот нерешительно выпутался из объятий и взял Микеле, который даже не сопротивлялся, на руки. Отнеся его в ванную, он начал тихо раздевать Локонте. Когда дело дошло до брюк, итальянец перехватил запястье Флорана. - Милый... – это слово прозвучало как-то особенно громко после столь продолжительно игнорирования любых контактов, - Я не хочу, не… - Мот заткнул Кело поцелуем. Он оторвался от губ, по которым так сильно и невыносимо скучал, лишь тогда, когда перестало хватать дыхания, а перед глазами замерцали разные пятна. - Я ничего не буду делать с тобой, – чуть хриплым голосом возразил Мот, - Мы просто примем душ и ляжем спать. И плевать, что сейчас шесть вечера. Ты мне веришь? – француз заглянул в глаза любимого человека и тепло улыбнулся. Слабый кивок был согласием. Приняв душ, не нарушая новой волны тишины, Флоран завернул Микеле в большое полотенце и повел его в комнату. - Оденься пока, хорошо? Твои вещи все еще на прежнем месте. – Пропустив ком в горле, Мот схватил пачку сигарет и ушел на балкон. Руки странно дрожали, нос холодный, все внутри подобно пружине или натянутой струне. Флоран не сразу закуривает: пальцы не слушаются, и зажигалка не сразу срабатывает. Волосы непослушно закрывают глаза, едва француз наклоняет голову, и тот уже замучился убирать их назад. Слишком много всего после их долгой разлуки. Трудно было заставить себя поверить, что все будет хорошо. Странно, но к хорошим мыслям все люди долго не привыкают… Радуются пару дней и живут в новых условиях, а к плохим, страшным, привыкаешь долго и мучительно. Мот не забыл те бессонные ночи, те десятки выкуренных сигарет и пять разбитых чашек.. Отсюда два пореза на ладонях, полученных, пока он собирал с пола осколки... И снова комок в горле. Флоран затягивается, пропитываясь гадким дымом изнутри, а затем его душит кашель... Мот смотрит на дым, на пепельницу на подоконнике, переводя взгляд на всю обстановку вокруг. Такое ощущение, что сам он только что очнулся от долго сна. К тому же, он и день рождения то толком не помнит. Рядовая посиделка с теми, кто помогал в работе над альбомом, каждому по символическому кусочку тортика из соседней булочной - вот и весь праздник. Все в каком-то тумане до момента, пока на губах он не почувствовал прикосновения губ Микеле. Ненормальная, сумасшедшая картина их отношений, которая потрескалась, но не упала со стены, продолжая висеть, хоть и криво. Но ведь в их силах выровнять, поправить... Подкрасить и сменить раму? Да, в этом была какая-то уверенность, надежда, что все наладится. Не сразу, не без труда, но наладится. Выбросив сигарету, Флоран делает глоток ледяного чая (кофе уже осточертел и перестал вообще иметь какой-то вкус для француза) и заходит в комнату, но улыбка тут же исчезает с его лица, сменяясь на спокойное выражение, и взгляд, полный нежности.. Как было раньше. Он застал Локонте на расправленной кровати, который свернулся калачиком, и, казалось, не дышал. Микеле прекрасно делал вид, что спит, хотя его сердце бешено билось, рискуя вырваться из ноющей болью груди. Опять Флоран курит, опять его кашель… Он загубит себя, загубит. Но сейчас Локонте понимал, что еще раз сам толкнул его в эту никотиновую пропасть. Толкнул их ссорой. Раздевшись, француз забрался под одеяло к возлюбленному и робко приобнял его. - Я люблю тебя, Кело… - очень тихо, едва слышно, произнес Флоран, закусывая губу. На их картине больше не появится новых трещин, добавятся лишь теплые краски, а на губах снова будут улыбки. Мот зажмуривается и неосознанно прижимает Микеле ближе. Тепло... Стены больше не кажутся белыми, подобно стенам больницы, постель больше не кажется жесткой.. Все потому, что руки обнимают, дыхание под боком больше не плод воображения... И губы целуют... Пусть и робко... Они еще помнят какова на вкус страсть и нежность в своем союзе. И даже дождь кончился. Не за окном, а внутри. Просто наступила оттепель. Майская, долгожданная оттепель.