Неужто любовь?

Смотрю на вас. Тошно. Обнимаешь за талию. А она как дура смеётся, в мою сторону косится глазами. Ты замечаешь. Обернувшись, смотришь как-то виновато, взглядом извиняясь за её поведение. Даже противно, как и все вокруг. Все они говорят, что вы замечательны. Лучшей пары во всей Магнолии не сыскать им. Она что-то болтает, снова говорит какие-то глупости, а ты ей без памяти в рот заглядываешь. Неужто любовь? Да ну, всё накручено. Придумали сказку, внушили фантастику и вот – говорят о твоём везение. И может быть, кто-то на старом фото вспомнит меня – для тебе созданную, тобой забытую с мечтами разбитыми. Её обнимаешь за плечи, так нежно, так ласково. Прикрываешь глаза, целуешь бледные щеки, лицом закутываешься в золотые волосы, вдыхаешь запах. Дорогие французские духи делают своё дело. Тебе приятно, а ей лишь одно – чтобы фанаты вашей «любви» лишний раз помолились на её великое творение. Невыносимое чувство, когда занято твоё место. Когда было бы по-другому и оба были бы счастливы. Девочка, что ты делаешь, дура? Мы обе несчастные. Просто кое-кто слишком занят своей трагикомедия, чтобы заметить такой нелепый факт. Добро пожаловать на маскарад. Отправишь ей миллион SMS. Она прочитает, но ответа ты не получишь – не посчитает нужным. Наутро оба ограничитесь сухим «Извини». Она за то, что не ответила, а ты за то, что посмел спросить. И главное всё быстро уладить, лишь бы никто не заметил, не узнал, вы ведь «идеальные». Когда-нибудь она осознает, будет бежать за тобой, стирая в кровь коленки, а ты посмотришь на неё с призрением, всерьез оказав сопротивление, и мы вместе будем пить мой крепкий чай. Но, это когда-нибудь. Она с тобой, потому что ей так выгодно, к её персоне всеобщее внимание. Мне кажется, ты правда понимаешь всё. Но, веришь всё-таки – «она исправится». Неужто это есть любовь?