Букашка

Букашка. «Вот и всё…» Мысль вклинилась в сознание раскаленной иглой, за которой виднелся гигантский шприц с ужасающим содержимым: сомнения, недовольство собой, злость на весь мир, и обезоруживающая слабость перед неизвестным будущим… Ветер трепал волосы, шумел в ушах приятным фоном, холодил кожу и утекал в неизвестность… Изредка он приносил запах морской воды, соленый, освежающий, дающий надежду на что-то, пока еще не совсем ясное, но такое желанное. Он стоял на краю крыши своей высотки, смотрел на суетливых прохожих, и думал, думал, думал… Как?! Отчего? Неужели это всё?.. Нет, даже думать об этом страшно. Всё началось вполне обыденно. Хотя, кто знает, когда это началось… В понедельник, проверяя почту, он был неприятно удивлен письмом из банковской службы безопасности. В нем говорилось, что если в ближайшее время он не погасит задолженность по кредиту за квартиру, они будут вынуждены обратиться в суд. «Черт, совсем забыл.» - он в изнеможении уронил голову на руки. В позапрошлом месяце он не заплатил, потому что нужны были деньги на ремонт машины, которую он разбил по неосторожности. Не вписался в поворот, с кем не бывает. В том месяце у него был больничный и денег еле хватило дожить до этой зарплаты. «Как же быть? Придется ехать к отцу, и слезно умолять его одолжить мне немного. Старый пердун небось опять попросит бесплатной рекламы для своего агентства. Ну ладно. Переживем.» В пятницу вечером он шел домой, в приподнятом настроении, с покупками, хотел порадовать себя и Ее. Приготовить прекрасный ужин… Если получится, то с продолжением. Открыв дверь, скорее почувствовал, а не увидел, что что-то не так. Слишком тихо было в квартире, если учесть, что должен быть хоть какой-то шум. Человек всегда издает шум. Потому что он двигается, дышит, думает… Делает каждую секунду какое-то действие. А тут… Странно. Прошел в комнату, не разуваясь, и застыл. Она лежала в странной позе, чуть прикрытая покрывалом, и смотрела на него изумрудными, но уже стеклянными глазами. Ее руки, такие нежные и горячо любимые, раскинулись на простынях крыльями чудовищной птицы. От левого запястья к сгибу локтя шла красивая дорожка из мелких порезов в форме крестиков. На правой руке с внешней стороны были вырезаны какие-то слова каллиграфическим почерком. С завитушками. «Никогда не сдавайся!» - да, писатель явно был с чувством юмора. Немного оправившись от шока, он упал на колени. Простонал ее имя и уткнулся в край кровати, содрогаемый рыданиями. Те, кто терял близкого и любимого человека, поймут его. Его состояние и мысли. Тут скрипнула дверь. Он метнулся к шкафу, спрятался за ним. Чья-то тень укрыла Ее почти полностью, прокатилась по дивану, и ушла на кухню. «Ах ты мразь!» - сквозь стиснутые зубы он издал легкий рык. Сердце бешено отбивало свой ритм, мешая сосредоточиться. Решив, что должен увидеть этого человека, если его можно так назвать, он достал из тайника беретту, прокрался в коридор, затем в кухню, но никого не увидел. Изумленным взглядом осмотрелся, и хотел уже развернуться спиной, но заметил, что дверь балкона чуть приоткрыта… Протерев глаза от засохших слез, он подкрался к двери и обвел взглядом балкон. «Хм. Никого. Что за чертовщина?!». Вышел, вдохнул свежего воздуха и вздрогнул, увидев, как на рукаве расплывается кровавое пятнышко. Задрав голову, осмотрел остаток здания. И как раз вовремя, чтобы заметить конец веревки, исчезнувшей над крышей. Почти в два прыжка он оказался возле входной двери, взлетел к чердаку и рванул что было сил хлипкую дверь на себя. Она, жалобно скрипнув, слетела с одной петли, а ржавая ручка осталась у него в руке. Подгоняемый жаждой расплаты за бесценную потерю, он пронесся по крыше как вихрь, сметая мусор и прочий хлам, валявшийся на крыше. Однако жертвы нигде не было. Осознав, что упустил убийцу, он истощенный и уставший, буквально упал на пол, издавая крики боли и отчаяния. Примерно через минуту, словно превратившись в зомби, он встал и направился прямо к карнизу. Будто подгоняемый назойливым жужжанием неизвестного науке насекомого, встал на край… «Вот же ж хрень» - патологоанатом никак не мог разобрать последнее слово на визитной карточке. Нет, ему совершенно не нужно было это слово. И даже будь оно ему нужно, он все равно не стал бы разбираться. Сегодня к нему поступили два трупа. Молодая пара, предположительно одного возраста. Жили вместе. У парня перелом шейного позвонка из-за падения с двадцатиэтажной высоты, да и вообще, он почти всмятку. А девушка с многочисленными порезами, свернутой шеей, потерей крови и одной занимательной деталью. В темечке был сделан глубокий надрез и вставлена пластиковая карточка с позолоченными буквами. «Букашка Анатолий Сергеевич. Специалист по самоуб…». Дальше не разобрать.