По ком звонит колокол

- Мэри, Вы слышите меня? Мэри?! Голос из повисшей на проводе телефонной трубки двоился в ушах, стучал внутри головы. Кричал оглушающей тишиной. Всего одно сообщение, всплывшее на мониторе. Мейл из далекой Японии. Всё застыло. Мария Грейс плавно и элегантно опустилась в кресло. Мир вокруг шел помехами. Такими яркими, словно разбитые витражи осыпали её своими радужными осколками. Ей чудился звон колокола. Ясный и чистый. И ветер, гудящий в деревьях, что гонит траву душистыми волнами до самого края поля. Она закрывала глаза, и сотни тысяч строчек скользили перед глазами. Колокол всё бил. Так громко. Так отчаянно. «Будет ли он бить так же, после моей смерти», - скользнула отчаянная мысль. Появилась и пропала. Один. Два. Три. Падали на колени горячие капли. - Будет ли… он бить, - девушка зажала рот рукой, давясь воздухом, захлебываясь. – Почему, он продолжает звонить… после твоей смерти… - за окном светило солнце. По улице шли школьники. Сигналили машины. – Эл! Крикнула. И тут же замолчала, словно бы испугавшись своих собственных слов. Кожей ощутила тишину. Навалилось одиночество. «Пожалуйста, хватит» - набат всё звучал. –« Пожалуйста, остановись», - бились стекла. Летели осколки. – «Пожалуйста!» - ворота приюта всегда были неприступны. – «Не звоните больше в колокола! Не звоните! Не звоните по нему!» - Хватит! – Мэри зажала уши руками, согнувшись, подтянув колени к груди. «Это же L… L…». Руки дрожали. Всё тело парализовал ужас. Свело ноги. Отключило разум. И вдруг ушло, растворилось. Вырвалось на свободу. Она закричала. Будто раненный зверь. Кричала так, как никогда в жизни. А после – просто плакала, как всякая девчонка. Как всякий человек. Мария Грейс – Программист экстра класса. Агент правительства. Маленькая светловолосая девочка, воспитанница приюта Вамми для одаренных детей. Девочка, влюбленная в человека, чьё лицо стерлось из памяти, забытое годами. Знавшая его лишь как мальчишку, ставшего лучшим в мире детективом, скрывавшимся за псевдонимом – L. Рюдзаки, Рьюга Хидеки. Сколько ещё имен было у него? Она теперь никогда не узнает. Как и настоящего имени. Как и его лица. И даже голос не искаженный программами, она слышала лишь однажды. Слышала его вчера. Он знал. Рабочий компьютер привычно мерцал экраном. Сотни тысяч писем. Гигабайты разговоров. Это всё что было. Лишь набор пикселей, за которыми скрывались живые люди, которые не могли себе позволить большего. Она думала, что успеется. Что однажды стена падет. Как можно было так ошибиться? Занесенная над кнопкой рука дрожала. Бессознательно катились по щекам слезы. «Я обещала, что удалю все связанное с тобой, если когда-нибудь… если что-нибудь….». Снова и снова заносила руку. Снова и снова убирала. Хваталась за голову, запускала пальцы в волосы. Тишина давила. - Случилось… Она уже и не могла сказать, с чего всё это началось. С какого-то дела во Франции, а может в Италии. Просто работа. Через этот самый компьютер. Белый экран с литерой «L», передача данных, короткие отчеты. После ещё несколько дел. Первое отвлеченное письмо. Короткий ответ. «Выполнено на 20%». М.G.: Ты никогда не заходишь в тупик. Не дури мне голову. Ryuzaki.: Всего 20 вариантов дальнейших действий. Мало. М.G.: Выпендрежник. Темный силуэт в темной квартире подсвечивался лишь тусклым светом экрана да давно уже вспыхнувшими уличными фонарями. Эта участь была уготована им с самого начала. Он не мог не догадываться об этом. Он был слишком умен. «Выполнено на 50%» Ryuzaki.: Как же мешает обувь. Ryuzaki.: Проиграл в теннисном матче. М.G.: Ты только что рассказал о своем проигрыше? Ты часом не болен?) Даже гениям нужны выходные. Из приюта не осталось ни фотографий, ни дневников. Только непрочная человеческая память. Такая же хрупкая, как и жизнь. Быть может, она и не знала его вовсе. Быть может, была интересна ему, лишь как специалист. Но сейчас это вдруг стало неважным. Он никогда не называл её своим другом. Да они и не были друзьями. Теперь уже всё равно… «Выполнено на 75%» Ryuzaki.: прикрепленный файл. Эта идея кажется мне неплохой. Что думаешь? М.G.: Что в 4 часа утра люди спят == Ryuzaki.: Идеи внезапны. Стылый воздух раздувал легкие занавески. Глухо тикали часы на полке. Раздавались частые гудки в брошенной телефонной трубке. Сотовый пестрил непрочитанными мейлами и пропущенными вызовами. Мэри бездумно смотрела на горизонт. «Выполнено на 83%» М.G.: Тебя давно не было. Ryuzaki.: Это оказалось интереснее, чем я думал. М.G.: Ты псих. Всё ещё сидишь в Японии? Ryuzaki.: Да. М.G.: Ты бы мог уже давно подключить меня к расследованию. Ryuzaki.: Нет. Слишком рискованно. М.G.: Конечно, я же тут играю в домино, а не ломаю базы данных. Он знал её лицо и имя. Знал адрес и номер телефона. Но никогда не звонил. Связывался лишь через интернет, в котором она с легкостью умела заметать следы. Хотя этого давно не требовалось. Здесь проходила специальная закрытая линия. Ему было всего двадцать пять. «Выполнено на 98%». Ryuzaki.: Будь на связи. Существует вероятность, что возникнет надобность в повторном звонке. М.G.: Принято. М.G.: Всё-таки взял выходной? М.G.: Не пропадай так надолго. М.G.: Всё в порядке? М.G.: Напиши как можно скорее. Мне всё это не нравится. М.G.: Рюдзаки! Звучал лишь шепот. - Смерть каждого Человека умаляет и меня, ибо я един со всем Человечеством, а потому не спрашивай никогда, по ком звонит Колокол; он звонит и по Тебе… * «Удаление данных завершено». Ryuzaki.: L мертв. Тонкий силуэт исказился, закрыв лицо руками. Ничего не осталось. *Джон Донн, «По ком звонит колокол», в пер. Серова.