Прожито/пережито

Раны такие ничто, собственно, не вылечивает. Только сильнее реальность тебя калечит, недозволяя сказку пустить наружу, из сердца горячего выпустить в злую стужу мира холодного; стегает кнутом реальности, и потому не выходишь за порог спальни и, отгородясь от их серости, злишься, мечешься, молишь о чуде, о с ним мимолетной встрече, чтоб чудаком перестать быть, стать мира частью, доброго, светлого, пока же ты здесь - несчастен в серости гиблой типичных многоэтажек. "Тот, кто чудесного мира стоит на страже, дай же чудес, жизнь обычная так наскучила!" - просишь все, просишь, надеешься, что получишь. Но нет ключей, нет ворот в мир чужой, нет стражника: ты сам - волшебный, решись же добавить праздника сам в этот мир, стань чудес в этот мир посредником. Может быть, ты единственный и последний, кто это может; но прячешься, прячешь, молишься, пока мир чудес ждет т е б я. Что его откроешь.