больные мысли/горечь

И вроде и пишется хорошо, и пьется, и естся вкусно сегодня, как всегда, - да не то все. Недоволен я. Недовольство растет. Нарастает ком. В горле. Дышать невмочь. Не продохнуть ни выдохнуть/вдохнуть. Никак свободы нет. Однако ж рта не раскрываю я для вспоможения дыханью. Обречен. И уличён. Увы? И вроде слышится, и видится, и ощущается пальцами пластмасса тонкая, пластин клавишных ноты под рукою. Нет, не то, не то... Уже не то... Ужель подлог? Бунтарство? Провокация?! - всех чувств моих. Всех ощущений разом. Перемешка. Не смешна игра мне. Боле не забавна. Умереть?.. Истлеть?.. Гореть... И петь до похорон. Умом. И вроде песня так стара, что слов не выкинешь, мотив так стар и нуден, ей подстать. Играть... или же... не играть? Сломать? Весь инструмент к чертям собачьим слать? Опять. Не умолять же мозга выслушать, понять. Плохие песни - то ведь суть реальность, детка. Хорошие - остались позади, болтаются за бортом, погляди, на рее. Рдеют. Заревом и кровью. И любовью. Некогда воспетой гимнами в устах. Ныне все прах. Мой мальчик, ты был прав. Любовь - во прах. Весь я - как прах. Сам себе страх... И вроде есть еще кусочки силы, жизни, радости, желания... Ну а по сути, как ни назови, - все ложь. И ты мне врешь. И снова лжешь себе... Ну что ж, ну что ж... В последствие, ты все-таки поймешь, ты все потом поймешь. Сейчас - не трожь. Сломаешь. Разобьешь. Флакончик настроения моего. Разольешь по полу - я не соберу. В туман уйду. Один уйду. Уйму все страсти. Вроде - здрасте, вам письмо, откроете попозже. А там - вожжи правящие колесницу, спицы строк моих и слов моих. Все дело в них. Вся память в них. Последний стих. Прощанья стих оркестр. Бланк-реестр - моя жизнь одна. Отдам. Бери на память. Чтоб избавить меня от этого. Уж нет, ты не отделаешься так, прости. С собой неси. Или сожги к чертям. Тебе отдам и ладно. Прожито, содеяно... Избыто и известно. Знай, мол, свое место. В жизни. Будут после меня только... мысли.