мораль

Сердце болит. Левым подреберьем бьется во мне. Как ужаленный. Как уколотый. Вспорот весь. Истерзан и оставлен, изведен на нет. И сызнова оставленный там, внутри, со спицею, с осколочным, с костью твоею. Хлопаю щелью рта, рвано, неровно вздымается грудь легкими. Толчками. Вверх-вниз, как всегда. Неровно только. И вроде все как всегда, будто в песне старой, да по-новому. Перепета давно. На мой лад. На такой манер. Жжется тяжестью. Черт...  А внутри меня океаны эльзы, да останки рифов, да глаголов масса. Недосказанно. И невыпито. Недопето. Неизмеримо давно. Бьется, бьется родник много лет подряд, да не вырвется. Сердце мое. Боль и кровь дает. Жизнь и смех дает. Зудит осенью от досады, а зимами мерзнет. Пуще прежнего. Мораль - оденься потеплее, мальчик мой. И выпей-ка вот это, если сможешь. Отойдет. Зайдется. И зардеется. Смотри. Слушай. Заныло, правда? Сломленной дугой реберной заноза засела в мышце. Мысли чистоту кристалла теряют от воздуха спертого в грудине. Откройте форточку. Да ни эту. Там, внутри, проветрить просто же необходимо. И прокварцевать. Чтоб не болело. Не ныло чтоб. Чтоб чище. Но, однако, ты не знаешь тайного окна своей квартиры-тела, и поэтому, беда. Ходишь тяжким, ноги передвигаешь медленно, молчанием губы смирил. Отчего же так больно, дурно так? - думаешь свято. Ах, свят, свят, свят, окстись, мой мальчик. Пора. Пора уж забывать. Не единственный ты такой на земле...