промежуток, за который я погибла.

      На улице тихая безмолвная ночь. Я сижу в кресле, а на моих коленях удобно расположился фотоальбом. Он явно не старый и вовсе не в пыли, как обычно бывает. Это совсем новый альбом, с новой блестящей обложкой. Я включила одну лишь лампу, свет которой наполнил комнату, и провела подушечками пальцев по картинке, так аккуратно, будто боясь все испортить. Это волшебное ощущение.. Сейчас я открою его и погружусь в прошлое. В свои воспоминания. Меня унесет в них машиной времени.       Наконец, я открыла первую страницу, на которой красовался мой старый снимок. С него на меня смотрит веселая, беззаботная девочка лет одиннадцати. В ее глазах светит тот самый огонек, живой огонек. Она явно не переживала еще плохого, в ее жизни не случалось пока никаких важных трагедий, которые проникли бы в ее сердце. Я легко улыбнулась и вновь провела пальцами по снимку, как бы дотрагиваясь до своего прошлого.       Вторая страница. Второй снимок. Отсюда на меня уже смотрит совсем другая девушка. Именно девушка. Она взрослая, на ее губах едва приметная улыбка. А самое главное - в глазах пропал тот живой огонек. Они забрали его и не вернули. Я внимательнее вгляделась в эту фотографию, будто пытаясь выискать на ней что-то, а затем оторвалась от альбома и подняла голову, глядя на себя в зеркало. На меня смотрит та же девушка, что со второго снимка. На ней та же улыбка, те же грустные глаза.       Дрожащими пальцами я принялась перелистывать страницы, в надежде найти еще хоть что-нибудь, но тщетно. В этом альбоме всего две фотографии.

Промежуток, за который я погибла.