Письмо

- Если бы ты написал мне письмо, - осторожно начала Ли, вертя сигарету в тонких пальцах, - о чем оно было? Джерард взглянул на девушку. Она смотрела на него в упор. Ярко-синие глаза потемнели, зрачки расширились, веки затрепетали. Ли несколько раз моргнула, затем нервно сглотнула, издав какой-то странный смешок и улыбнувшись, продолжила крутить сигарету, так и не подкуривая ее. - Я жду, Джерард, - тихо произнесла она, глядя на свои руки, не поворачиваясь к мужчине. О чем? О чем бы он написал? - Наверное, о своих чувствах, - заговорил Джи. – О том, как я люблю тебя, о том, что испытываю к тебе. - И все? – переспросила девушка. Уэй на пару мгновений задумался и изрек: - И все, - выдохнул он. Джерард смотрел, как между тонких пальцев его любовницы скользит сигарета. Кажется, еще немного и весь табак из нее высыплется. Ничего, Ли возьмет новую и продолжит свое занятие. Ли всегда так делает, когда у нее начинают сдавать нервы. Неужели он бы написал ей это? Абсурд! Какая банальность! Нет же… Но тогда почему он сказал это ей? - Если бы решила написать я, - бойко продолжила Ли, в этот же момент подкуривая свою злополучную сигарету и тут же выпуская изо рта клуб сизого дыма, - то я написала бы… Она запнулась. Так резко, что поначалу Уэй даже и не понял, что произошло. Ли просто перестала говорить. Ее рот был чуть приоткрыт. Сегодня она была на удивление без своей любимой ярко-красной помады. Губы Ли были такими мертвецки бледными, чуть синеватыми. Джерард заметил это только сейчас. - Так о чем же, Ли? - напомнил он подруге. - О вещах, о которых никогда тебе не расскажу, - медленно произнесла она. - Например? - Без примеров, - слишком резко ответила девушка, хмурясь и затягиваясь сигаретой еще сильнее. Он снова сказал то, что не понравилось ей. Так всегда. - Тогда напиши, - сказал Джерард. – Просто напиши и я прочту. *** Ты можешь читать это или не читать – твое право. Но если ты когда-нибудь прочитаешь это, то после сожги письмо. Сожги. Непременно. Я хочу, чтобы все то, что я написала здесь, умерло. Как и моя любовь к тебе, как и сама я. Дорог ли ты мне? Да. Уважаю ли я тебя? Да. Я ценю тебя? Да. Люблю ли я тебя? Да, черт возьми. И эта любовь мой порок, мой грех. Это моя страсть, мой демон. Я люблю демона. Я люблю тебя. Должны ли мы были встретиться раньше? Когда это раньше? И должны ли были вообще? Мне всего двадцать пять. Двадцать пять, Джерард. Четверть века. И ровным счетом ничего для меня. Просто цифра, пустой звук. Еще не так давно я была глупым подростком, яростно пытающимся расправиться с остатками юношеского максимализма. Когда я успела перешагнуть тот самый порог взрослости, самостоятельности? Наверное, когда тебе уже было лет эдак тридцать. Мы из разных миров, с разных планет, из разных Вселенных. Тогда почему мы повстречали друг друга? У нас разные характеры, жизненные позиции, цели, стремления, у нас нет ничего общего, но в то же время я чувствую, что мы единое целое. Глупо? Глупо. Когда ты вернешься к своей семье, я наконец-то успокоюсь. Когда ты выкинешь меня из своей головы вместе со всеми чувствами ко мне, я буду счастлива. Не ломай себе жизнь, Уэй. Хватит того, что ты поломал ее мне. Сам того не зная, не желая понимать, ты разрушил все, что было у меня, разрушил весь мой мир, который я так долго и тщательно создавала. А что потом? Взамен не оставил ничего. Да и ты ничего не мог мне дать, согласись. Время уйдет. Умрет. Вместе с ним и я. Через несколько лет ты даже не вспомнишь моего имени. Или вспомнишь? Этого ты мне уже никогда не скажешь. Я тоже много чего тебе не скажу. Но напишу. Правда, Джерард? Правда, Ли. Письмо, аккуратно сложенное на четыре части, отправилось в карман пальто.