Это как саморазрушение и спасение в одном едином.
Тебе хочется плакать, кричать и метаться в пространстве из собственных проблем и отчаяния. Но в то же время хочется улыбаться. Так беспечно, так спокойно.
Это тяжёлый дым, что ложится на стенки твоих лёгких. Он укрепляет скользкие стенки хрупкой души, что не так давно потерпела удар. Тебе тяжело. Хочется выкрикивать гулкую тишину так громко, насколько только способно осязаемое одиночество и хрупкие слёзы счастья. Если есть крылья, почему бы и не начать летать? Никотин становится твоей собственной охотой. Твоей добычей. Или это то, что тебя убивает окончательно. А цветы, которые никогда не распустятся, никогда и не умрут. У тишины и отчаяния один голос, родная.
Токсичный яд становится твоим проводником в даль, где ты полностью один, но не одинок. А боль, она становится не просто фетишем. Она превращает тебя в такой же окурок, что ты держишь в дрожащих руках. Ты так же быстро сгораешь. Буквально несколько минут, мгновений, и ты уже тот горький фильтр, что предпочитают выкинуть или сжевать без права на восстановление пепла. А его уносит ветер. Тёплый или холодный? А не важно. Это ни для кого, никогда не было важной составляющей. Как уравнение без «икс», который необходимо найти.
Ты будто лист, что был кем-то потерян в спешке. Мокнешь под дождём, дрожа от каждой слёзы неба. Или стареешь, как любой другой человек. Среди всех таких же листов, книг, старых шкатулок и фотографий. Тебя давно нельзя заметить под узорчатыми салфетками. И всё, что было тогда, раскроется скоро. Вот-вот должно произойти что-то, что тебя спасёт и вызволит. Но такое бывает лишь в сказках, прости.
Сроки не выполняют своих обязанностей, а время не лечит. Лечат обстоятельства и собственное желание. Шаги к прекрасному давно истощили весь твой пыл. Человеку на самом деле чертовски мало надо, чтобы выиграть бой с собой. Всего-то пачка сигарет и пейзаж, что будет выбивать этот дым из лёгких. Всего лишь пейзаж. Ты будешь восхищаться им, кусая губы, смотреть, как часы отсчитывают утекающие секунды и мечтать, чтобы каким-то чудесным образом время замерло. Становишься с ними тем, кем должна быть. Тем, кем я должна была быть, но так и не стала.
Делаешь затяжку и буквально чувствуешь, как никотин оседает на внутренних органах, а во рту возникает знакомое ощущение горчинки. Дым окутал город покрывалом из страхов и признаний, боли и наслаждения, стонов и криков, смертей и рождений. Ты уже что-то значишь для кого-то, кто ещё тебе незнаком. Один на один. Хрип, затяжка и выдох. Один на один. Один на один. Откровенность только с ними. С этими двумя спутниками.
С каждой затяжкой ты любишь их всё больше. Смотря с надеждой на ново-угасающую, ты понимаешь ценность нас. Ценность наших улыбок и взглядов. Даже этих мошек, которых отгоняешь худой ладошкой. Которых может любить их воздух. Забываешь все ссоры, которые мнут под грустные аккорды. Но их не стоит помнить, как и то, что каждый из нас капризный ребёнок, что кричит, стоит увести из-под носа любимую куклу или машинку.
Без никотина одолевает слишком много страхов. А затянуться ещё хоть раз хочется, но не стоит, ведь голова и так кругом. Мысли схожи с высером жестокой реальности, но в них и есть твоя свобода, спасение, широкие плечи храброго.
