Что такое свобода?

Ты когда-нибудь был свободен? Нет. Ты не знаешь свободы. Ты живешь спокойно, делаешь что хочешь, но не это свобода. Ты не знаешь её. Даже не коснешься, не увидишь мельком. Её нет там, где ты живешь. Возможно где-то, за девятой ступенью вниз по склону, за поворотом на север от белого камня, за дикой речушкой, за стеной терновника она есть, свобода. Колкая, пылкая и ясная. Это она, свобода. Свобода, это сесть на верного коня, не проверив ничего. Без сбруи и седла, без сапог со шпорами и хлыста. Уткнуться в мягкую вороную гриву и вдохнуть запах. Ты учуешь запах трав, поля, ветра, леса, озера неподалёку, терпкий запах шиповника и, возможно, кардамона и роз. Нестись за черным вороном по степи, на угольно-черном коне. Темно. Красиво. Миллиарды звёзд светят тебе вслед. Через полынь и ковыль мчаться, наперегонки с дикими волками и ветром скакать за проводником ночи. Услышать в погоне утреннего соловья, учуять все оттенки ветра. Почувствовать в своих волосах его лёгкость. Забыть все. Забыть всех. Всех, кроме коня и черного ворона, чьё перо подарил мне зефир. Неслышно, всполохом уйти сквозь утренний туман. Густой, как молоко. Холодный, нежный, как твои руки. И ласковый, как майский вечер. Аккуратно подставить руку ворону, а он взамен за доброту даст тебе перо. Чёрное, как небо ночью. Это свобода. Это настоящая свобода. А то, что есть у нас это ложь и заточение в золотой клетке каменного замка.