Gone with the Wind

Меня зовут Патрик Уилсон. Я солдат-новобранец великой английской армии. Наш отряд будет сражаться во славу Родины в Афганистане, под руководством майора Джеймса Шолто. Мы поклялись выполнять свой долг до конца. Прибыв на место, мы располагаемся лагерем. Сейчас вечер, темнеет, а завтра на рассвете нас поведут в наш первый бой... Солнце садится, воздух густеет, и в нем отчетливо сквозит вкус крови. Я вижу майора, на его лице написана решимость. Приказ идти в бой будет. Собственно, он уже есть, просто не озвучен. Я не вижу будущее. Нельзя видеть то, чего нет. Дело солдат – подчиняться командиру, нас никто не будет спрашивать. Я не боюсь смерти. Нельзя бояться того, что неизбежно. Того, что можно избежать, тоже нельзя бояться. Мы солдаты. И, если я боюсь, я уже не солдат. В любом случае, у меня нет времени на эти глупости. Лагерь, палатка, спальный мешок. Я смотрю в брезент над головой и мысленно рисую на нем звезды. Еще одно усилие воображения, и они станут светиться. По ночам звезды тихо звенят. Большая Медведица, которую я видел на родине, настроена на изумительной красоты аккорд. Здесь, на юге, звезды ярче, а их звон – громче и, пожалуй, выше. Я не знаю здешних созвездий, а они не знают меня, но не прекращают говорить о том, что будет. Я жадно слушаю, потому что они не говорят обо мне. На самом деле я уже сплю. Чем больше мыслей о доме, тем больше уверенность, что это сон. В реальности думать некогда, да и о чем? О Боге? В окопах всесилен только командир. SOS. Save Our Souls. «Спасите наши души». Мне некому молиться. Небо светлеет, и всходит кровавое солнце. Но вместе с его лучами, заставляя тревогу отступить, приходит легкий ветер. Он заберет нас домой... Меня зовут Патрик Уилсон. Меня нет.