Баллада об одном страдальце.

Садись-ка рядом ты, скиталец. Садись, я повесть расскажу, О том, как мученик-страдалец Окончил спешно жизнь свою. О том, как он смеялся, плакал. О том, как горя он не знал. Как от рассвета до заката Он своё дело возрождал. Он жил один средь тьмы болотной, Отшельником ушёл в лета Он с утра до ночи работал И днями не считал года. Когда-то был он самым добрым. Он идеален для детей. Он помогал взрослым работать, Он защищал их от властей. И заслужил наш, тот страдалец, И ненависть, и неприязнь. Его правители пытались На эшафот скорей поднять. Он вышел из воды сухим. Из Тауэра вышел целым. Бастилию он покорил. Его любили без предела. Народ, заступник был его. В тюрьме он чаще был, чем дома. И даже стражников одних Он поражал красотой слова. Но канул его труд в века, Его старанья безуспешны. Он, как и ты, мой юный брат, Погибнет смертью безутешной. «Неужто, жив он? Расскажи!» О нет, мой друг, давно он умер. Он человек ведь, ты пойми. Но был он, будто Бог, разумен. Стоял он на краю горы, Смотрел он в воду, там, где скалы. И ненавистью ведь полны, Сердца ханжей, а их немало! Подослан был убийца ловкий. Такого шанса он и ждал, Когда старик не будет зорким, Когда упустит он слова, И птиц, и рыб, что попытались Ему опасность предсказать, Что защитить его не взялись, Что иноземца испугались. И подскочил убийца юный, И старцу в спину нож вонзил, И вскрикнул странник неразумный, И взор свой к небу устремил. «За что же, Боже?» - прошептал. И камнем вниз летело тело, И в море канули слова. Так вот погиб творитель дела. Сейчас, направо посмотри, Он ходит среди тьмы скитальцев, Вдоль брега Стикса, до зари. Он свою боль изложит вкратце...