Все знают - никудышный я поэт. Я с рифмой не дружу и не общаюсь... Но музе не могу сказать я "нет". И по привычке с нею не прощаюсь... И сей рассказ я написала потому, Что помечтать, наивной, захотелось. И посвящаю автору тому, Чьё творчество мне в сердце въелось.
***
Она - огонь, бушующее пламя, Что выжгло имя на груди, словно клеймо. Красный наряд, как страсти знамя. Другую полюбить уже не суждено. Порой он думает, зачем судьба их сводит? Иначе он бы мог её забыть. Но каждая дорога к не приводит. И чувства к ней уж невозможно скрыть. А что она? Она всё понимает. Улыбка на её губах дрожит. Его любовь её лишь только забавляет. Она вновь улыбнётся и сбежит. Но почему она всегда спешит вернуться? Проводит рядом ночь бушующих страстей. Пытается в огне любви не задохнуться, Что каждый раз сжигает этих двух людей? Она - его спасение и гибель. Она приносит боль и исцеляет вновь. Она и жизнь, и радость, и погибель... Ну почему такая ты, любовь? И всё же, он ведь знает: это маска. Сама она и хрупка, и нежна. Ему об этом твердит её любая ласка. Ох, Ада, ты мне так нужна! Вот и сейчас она лежит, прижавшись, Нагая и прекрасная, ну просто божество, На несколько минут в постели задержавшись... А в его сердце в это время бьётся торжество. Он знает, с ней он не проснётся. Она, не дожидаясь утра, вновь уйдёт. Листка губами алыми коснётся, Что утром рядом на подушке он найдёт. Но это будет позже, рано утром, Когда вся радость с нею уплывёт. Когда вся всё словно сдует ветром... Но ничего, он это проживёт. Он будет верить, что она вернётся. Соскучится или просто будет по пути. Что вновь доверчиво калачиком в руках свернётся. А он запутается вновь в её сети. Ну, а пока она лежит, к его груди прижавшись. Рассеянно ногтями водит по груди. Лежит, всецело своим мыслям с головой отдавшись. Быть может, тоже думает, что ждёт их впереди?