Рыцарские стихи

Я спел бы песню – но, увы, не менестрель, Владению оружьем обучался. Но мне милее нежная, смешная трель Свирели пастуха, что небом клялся. Деревня та в горах, где повстречал его – Наивности оплот и послушанья. Здесь каждый мыслит просто, честно и легко, Надеется и верит обещаньям. Мне было сложно не искать везде подвох, Не слушать шорохи и не бояться. Не спать с мечом, не пить вино, не ждать воров, В засаде за кустами не валяться. К покою и затишью не привык, Но шли недели, стал я забываться... Забыл, что мир вне гор опасен и велик. И в людях перестал я сомневаться. На празднествах я пил цветочную росу, Что подавал мальчишка светлооокий. Во всём тогда я видел милую красу, И чувство в сердце стало столь глубоким. Добряк-пастух, чьё имя свято для меня, Ты научил как жить убийцу крови. Ты стал источником сердечного тепла, Моим собратом, продолженьем воли. Беда пришла тогда, когда никто не ждал – Войска Короны грабили селенья. И я сражался – но на помощь опоздал, Увёл мальчишку Смерть в свои владенья... Я спел бы песню – но, увы, не менестрель, Моя душа погибла от потери... Я больше не услышу той свирели трель – Хоть в это я отказываюсь верить.