Мое. Твое. Наше

Они себя все возомнили поэтами. Цитируют вслух Полозкову и Бродского. Разгон за минуту /не слишком ли медленно?/ От сверхгениального до идиотского. Они все поют о любви и о Боге, Пытаясь сравнить, что сильнее и выше. У них, если ночь, то, конечно, дорога. У них, что ни дождь, то, конечно, по крыше. У них что ни парень, то рыцарь из сказки, У них же роман изначально провален. У них не лицо, у них жалкие маски. У них не душа, у них груда развалин. А я все смотрю, как они причитают… Как пишут о том, что давно всем приелось. Наверно, так модно. Они приплетают Себе паранойю и прочую ересь. И чем же я лучше? Я так же пытаюсь Найти чей-то взгляд со страниц монитора. Я так же реву, так же матом ругаюсь, Готова, порой, прямо в сердце. С упора. Я знаю же, он у меня где-то спрятан На старых листах, где-то в черном блокноте. Тот белый конверт, сколько лет запечатан? И есть еще лист, напечатанный в Wordе. Я тоже себя возомнила поэтом. Я тоже ищу оправдание фразам. Вот только не нужно так часто об этом, Ведь рифмы, наверное, тоже зараза…