Три шага до

– Больше не могу, – голос Курильщика подрагивает, – хватит, пожалуйста,– он опускается обратно в привычную коляску как-то совсем обреченно и цепляется немеющими пальцами за поручни. Взмокшие пряди липнут ко лбу и Курильщик кусает губы в кровь, стараясь не смотреть на Лорда, едва заметно качнувшего головой. Разочарование в его глазах читается особенно четко. – Ты жалкий, – наконец произносит Лорд, откидывая светлые пряди назад и презрительно кривя губы. Каждая попытка Курильщика встать выворачивает нервы обоих с корнем. – Я – не ты, – бормочет Курильщик на грани слышимости, пряча взгляд, – я не могу. Мне не наступал на ноги Сфинкс, – вспоминая об этом, Лорд досадливо кривится и практически отмахивается, – такой силы воли у меня нет. Курильщик говорит: «я жалок, черт побери, и что с того?» Лорд поудобнее опирается на костыль и наклоняет голову. – Не встанешь – наступлю я, – решает он, и Курильщик поднимает на него усталый взгляд. – Ты способен на это физически. Давай, – Лорд накрывает ладонь Курильщика своей, мягко оглаживая нервно подрагивающие пальцы, – успокойся. Выдохни. Ты можешь встать. – Не могу, – Лорд прикрывает глаза и тяжело дышит. Желание врезать Курильщику растет с каждой минутой. Подлокотники инвалидного кресла скрипят, и взмокшие пальцы скользят по поверхности. Отчаяние стягивается на горле стальной цепью. – Не трать свое время, – Курильщик снова прячется в свое кресло, как улитка в раковину. Он потерянно потирает плечо ладонью, вызывая у Лорда нестерпимое желание выцарапать его, поднять за шкирку и хорошенько встряхнуть. – Ты не слышал меня? Не будь тряпкой, – Лорд цепко подхватывает Курильщика за подбородок. Курильщик вздрагивает и сильнее вжимается в свое кресло, пряча взгляд, – еще раз. Курильщику хочется взвыть от досады, разрыдаться и дать Лорду по морде. Потому что он не может. Не может. Курильщик прикрывает глаза. Ресницы едва заметно подрагивают, а уголки губ кривятся. Он обреченно протягивает руки вперед и Лорд перехватывает их, цепко хватая выше локтя, и тянет на себя. Курильщик опирается на подгибающиеся ноги, как во сне, едва приподнимаясь над креслом. Курильщик чувствует себя амебой. Дурацким одноклеточным без костей и собственной воли. Просто пара шагов. Это должно быть гораздо проще. Чужие руки крепко подхватывают его, царапая кожу. В ногах будто иглы, вшитые в мышцы, впивающиеся в кожу, парализующие тело. Глаза Курильщика поблескивают, и в этом блеске немного отчаяния и немного азарта. Дыхание вырывается из груди, острыми когтями разрывая горло. Курильщик вцепляется в ткань чужой футболки, прижимаясь к груди Лорда. Лорд оступается, едва не уронив костыли. – Ты сможешь, – шепчет он едва слышно и Курильщик судорожно кивает. Ноги подкашиваются. Курильщик опирается на ступни, вжимает голову в плечи и отодвигается от Лорда на пару сантиметров, и смотрит снизу вверх. Так было всегда, и Курильщику кажется, что это никогда не изменится. Волосы Лорда щекочут лицо, и Курильщик отодвигается еще немного. Ему кажется, что если он отодвинется от Лорда сильнее, он упадет. Лорд резко толкает коляску назад и Курильщик сдавленно скулит, спиной ощущая, что поддержка исчезла. – Три шага, – выдыхает Лорд. Курильщик кивает. Первый шаг он делает несколько минут, мучительно долго раскачиваясь и решаясь приподнять ногу, которая слушается замедленно и неправильно. На втором шаге ноги дрожат, и Курильщик скулит громче, и ему кажется, что его тянет вниз. Что на шее висит неимоверно тяжелый камень. – Ты сможешь, – терпеливо уговаривает Лорд. Курильщик глубоко дышит, как перед прыжком в ледяную воду. Курильщик делает последний шаг и мешком оседает на пол. Лорд вздыхает и осторожно опускается рядом, снова подхватывая Курильщика за подбородок и целует. Один-два-три. Курильщик дергается и широко раскрывает глаза, ладонями упираясь в грудь Лорда. И уступает. Его накрывает чем-то невыносимо жарким, болезненным, непривычным, заставляет обхватить шею Лорда и не отпускать, задыхаться, но не отрываться от чужих губ. Губы Лорда совершенно сухие, с подживающей трещинкой у левого уголка, но целовать его от этого хочется еще сильнее. Курильщик целуется неумело, стукается зубами и прижимается всем телом, не сопротивляясь даже, когда Лорд опрокидывает его на пол, руками шаря по телу, расстегивая пряжку ремня. Это все выворачивает наизнанку, и Лорду плевать на все, на жалкое состояние Курильщика, на его нежелание пытаться что-то сделать. Он просто теряется в его вздохах, в его неловких поцелуях и неуверенных движениях. Желание Курильщика чувствуется кожей, как и собственное, оно рвется из груди вперемешку со рваным дыханием, со стонами. Курильщик выгибается рваной дугой, прижимаясь к груди Лорда. Курильщик думает, что в следующий раз будет стараться сильнее.