***
Она устала бороться, в своих книгах отображала, что творится на душе, только они искажали, уничтожали, превращали в пепел весь ее внутренний мир. Она поверила и полюбила, но...***
Душа - это цветок, окрашенный в цвета чувств.***
Она знала на что идет, когда он предложил встречаться. Она - писательница, он - критик. До ужаса банальная история любви, только больно дышать, больно существовать на расстоянии, больно осознавать, что ты кукла. В этом мире нельзя выжить с розовыми очками на глазах, нельзя любить до гроба, нельзя разводить розовые сопли.***
История любви, которая держится, лишь в ее книгах. Она - со странными привычками, с необычайно синими волосами и до безумия сияющими кристально-синими глазами, одевающаяся в закрытые одежды и носящая различные головные уборы. Он - жгучий брюнет, с заворажующими черными глазами, с дурной привычкой: снимать свою одежду, где не попадя. Разные, даже чересчур, привыкшие жить одиночками. Их любовь не имела существования. Если бы можно было встретиться в другой жизни, в другой вселенной, то они могли бы любить друг друга. Здесь - невозможно, невыносимо и чертовски тяжело. Она любила искренне: без фальши, без прикрас и без зависти. Он любил: до ярости, до необузданности и до безумия. И слезы, которые льются, словно дождь. И чернила, что пишут их историю. И слова, которые могут убить. Она - писатель, он - критик. Она пишет книги про них, про их необузданную любовь и дрожь в телах. Он критикует ее книги, унижает прилюдно и скрывает отношения. Разные - разноцветные, словно цвета радуги. В один из таких дней, когда он критиковал, она не выдержала позора. Прибежала домой, влезла на окно и прыгнула не задумываясь, а сердце билось во время полета, теперь она свободна. А он принес букет алых роз, только...***
Алой россыпью рассыпаны кроваво-красные лепестки роз, как отношения необузданной любви двух сердец.