Мои стихи

— Тс-с-с… Слышишь? Хрустит. — Что хрустит? Ветки? — Нет. Земля. Точнее, ее кости. — Ты меня пугаешь… Это хрустят ветки под нашими ногами, а не кости. Совсем сдурела со своим воображением. — Это ты так думаешь. А на самом деле, их тысячи лежат в земле. А мы идём по ним. Вот и хрустит. Земля их не пускает больше… — А что, пускала раньше? — Да. Тебя и меня ведь отпустила. Вот и ходим по ней. Она же мать, она видит, что мы делаем, и ей страшно. А как мы к ней попадем, то больше не отпустит. Слишком любит. Слишком… Вот и хрустит. — Кто это? — Где? — Вон там. В темноте. — А! Это? Я-то думала! Это пьяный. — Пьяный? — Ну, да. Смотри, как его шатает, того и гляди, сейчас рухнет. Ух, как качает! Ну ничего… Домовой разберется. — Домовой? — Ну да. Он за ним идет. — Домовой? — Да что ты заладила «домовой — домовой»! Да, домовой. Вон, бежит рядом с пьяным — выжидает. — … — Выжидает момент, когда удобней толкнуть в бок. Ты думаешь, что его так шатает? Это всё домовой. Он его домой толкает. — А там его жена ждет, нервничает, небось… — Никто его не ждет! Если бы ждал, домового бы с ним не было. — Смотри, слезы… — Плохие слёзы. Пьяные. Хотя ему действительно плохо. — А что дальше? — Дальше дорога, машины, город. — Интересно, какого он здесь делает? — А черт знает! — Хм. Реально знает? — Спрашиваешь! 2007