Пирожок раздора и фотография примирения

— Ты уволен! — раздался над ухом скрипучий голос владелицы магазина Зынаиды. Я, стиснув зубы, расцепил пальцы, и недовольный покупатель грохнулся на пол. Одна влюбленная парочка, наблюдая ранее за всем этим концертом, выронила из своих рук пирожки с печенью. Не снимая с себя фирменную толстовку пекарни, я вышел из небольшого помещения, при этом громко хлопнув за собой дверью, мол, я зол и меня лучше не трогать. Стоп, стоп, стоп! Зуб даю, что вы нифига не поняли. Я ведь прав, да? Кхм… Меня зовут Бэкки. Да, я парень. Я парень, вы можете мне поверить. Мне двадцать пять лет, живу…, а вот не скажу, где я живу, ещё припретесь ко мне в гости. Так, вы хотите узнать, с чего всё началось? Ой, хотите ведь, да? Так вот. В 2000 году на одной из улиц большого города «С» был построен магазин по продаже хлеба, с загадочным названием «булошки от Х*й». Хотя, с другой стороны в таком названии не было ничего особенно странного, ибо заведением владела русская женщина Зынаида и её муж Ы-ван. Бэкки, то есть я, работал в этом магазинчике с 2009 года. Никаких жалоб на него, то есть меня, не поступало, до этого дня… Обычное мартовское утро, я как всегда проспал работу. Хозяева привыкли, а может, и нет, но смысл в том, что я всё ещё работаю. Каждый божий день я стою у проржавевшей кассы и продаю душистые булочки, которые пекла сама владелица столь культурного заведения. Каждый божий день я кладу мятые купюры в проржавевшую кассу и отдаю сдачу такими же мятыми купюрами. Каждый божий день я пробиваю лбом стену от идиотизма своих покупателей. Так было и сегодня. В это заведение забрёл один молодой человек с потрепанным видом и гитарой за спиной. Со словами: «Есть хочу», он протянул мне один доллар. Ну, что у нас можно взять за один доллар? Вчерашние пирожки. — Вам повезло! У нас как раз есть то, что вам нужно, — натянуто улыбнувшись, я направился в подсобку, где и валялись эти произведения искусства моей начальницы. Минут пять он стоял возле окошка и пережевывал пирожок, что я втюхал ему минуту назад, пока не вернулся ко мне. — С чем? — он вытягивает передо мной свою руку, в которой был покусанный пирожок. О, Боги, что наградили меня прекрасным зрением, зачем? Я заметил в начинке седой волос своей работодательницы Зынаиды, но не подал виду. — С яйцами, — спокойно отвечаю я, любезно беседуя с молоденькой клиенткой, которая советуется у меня на тему «какой тортик вкусней: творожный или творожный». — Брить надо! — фыркнул клиент и положил надкусанный пирожок мне на кассу. Зря он это сделал, очень даже зря. Во мне бурлил океан эмоций. Я сжал руки в кулаки, стараясь из всех сил сдерживать себя. Как. Ты. Посмел. Намусорить. У. Меня. На. Рабочем. Месте. Ирод. Я жуткий чистоплюй и не потерплю такого издевательства надо мной! Я схватил этого самого клиента за грудки и потянул на себя. — Что ты сейчас сделал? — прошипел я, яростно смотря ему в глаза. — Что происходит-с, Бэкхён? —, а моя начальница тут как тут. — Он продал мне пирожочек с волосатыми яичками, — клиент невинно похлопал глазками, строя из себя жертву. Мне захотелось надавать ему по этой слащавой моське. По нему театр плачет. — Ты уволен! — вот он тот момент, с которого я и начал свой десятиминутный рассказ. — Ты уволен! — раздался над ухом скрипучий голос владелицы магазина Зынаиды. Я, стиснув зубы, расцепил пальцы, и недовольный покупатель грохнулся на пол. Одна влюбленная парочка, наблюдая ранее за всем этим концертом, выронила из своих рук пирожки с печенью. Не снимая с себя фирменную толстовку пекарни, я вышел из небольшого помещения, при этом громко хлопнув за собой дверью, мол, я зол и меня лучше не трогать. — Простите! — крикнул тот самый мудак, догоняя меня. Из-за тебя меня уволили люди, которые прощали мне моё хамское отношение к работе, но не простили небольшую ссору с клиентом, а сейчас «простите»? О, нет! — Постойте! — он схватил меня за руку и развернул к себе. Отчаянный парень. — Мне очень жаль. Я одернул руку и направился дальше. Но этот настырный человек никак не хотел отставать от меня. — Что мне сделать, чтобы вы простили меня? — теперь, когда этот чудак перегородил мне путь, я разглядел его получше. Мне что-то поплохело от его роста, но не важно… Зря он спросил меня об этом. Он ещё не знает о моих желаниях. — Как зовут тебя? — Пак Чанёль, — он улыбнулся, рассчитывая на то, что я сейчас скажу ему, что царь его простил, но как бы не так. — Значит так, Пак Чанёль, — я взял его под руку и параллельно достал из кармашка толстовки ручку. — Делаешь вот как: приходишь домой, бреешь свои колокольчики, присылаешь фотку процесса на этот номер, — я записываю на его белоснежной футболке с какой-то рок-группой свой мобильный. — И считай, что я простил тебя, — резко отхожу от него, продолжая свой путь. Какое счастье, что я сейчас не вижу его охеревшего лица. На самом деле я не хотел этого, просто этот чувак меня вынудил. Не нужно было выводить меня из себя. Не нужно было после бежать и просить извинений. Я бы забыл и ты бы жил спокойно. Вернувшись домой, я стянул с себя фирменную толстовку пекарни и кинул её в мусорное ведро. Между нами всё кончено! Я бухаюсь на диван и включаю телевизор, по которому шли какие-то идиотские ток-шоу. Внезапно у меня в кармане завибрировал телефон и я машинально достал его. Это было сообщение с неизвестного номера. О боже, неужели он… Нет, мне повезло. Это была очередная спам-реклама. Облегченно выдохнув, я направился в душ. Весь вечер я провел целый курс ничегонеделания, а после лёг спать. Ночью я проснулся от смс-сообщения и готов был с психу кинуть телефон в открытое окно, но потом меня осенило. Прошу, только бы не… Я открываю сообщение и в тот же момент телефон падает на пол, а я заливаюсь звонким смехом. Через пару минут приходит ещё одно сообщение, до которого мне уже нет дела. Я смахиваю с глаз подступившие слёзы и охаю, пытаясь прийти в себя. От кого: Неизвестный номер Я долго решался на это, но мне не хочется расстраивать вас. Всё же вы потеряли работу, а мои волосы ещё вырастут. Так вы простите меня?