Этюд в ночных тонах

      По сути-то, лишних мыслей не бывает. Каждая несёт в себе определённую цель. Порой, даже самая незначительная деталь может стать ступенькой к большому открытию. Кто знает? Разве подозревали Эйнштейн, Эдисон, Тесла или еще кто-нибудь с мировым именем, что их мысли будут признаны гениальными и все такое? Возможно, они также страдали бессонницей и просто пытались занять свой ум чем-то более интересным, чем ежедневная газета. Ум вообще занятная штука. Сейчас ты думаешь о теории Струн, квантовой физике, а потом переключаешься на что-нибудь менее сложное и читаешь какой-то унылый рассказ, попутно ругая поступки всех героев. Бывает. Почему именно в половину второго ночи нужно выяснять отношения? Странные всё-таки люди, эти соседи снизу. Да и вообще, все люди немного странные. Кто-то больше, кто-то меньше. Без "тараканов" было бы неинтересно жить. Всё было бы слишком предсказуемо. Собственно, есть много таких людей, предсказуемых, но общение с ними слишком быстро наскучает. Просто однажды устаёшь от бесконечных "Как дела?" . Устаёшь и все тут. И поделать с собой ничего не можешь. Противно каждый раз отвечать на "Как дела?" - "Нормально". Особенно, если ни черта не нормально. Почему именно ночью больше всего жалеешь о том, чего не сделал, не сказал? Ночь - время, когда засыпают чувства. Все, кроме Совести. Уж если она проснулась, так это всё. И словно цепочная реакция. Словно полемика прокурора и адвоката. Укол Совести - ищешь оправдание. Звучит неубедительно? Сам виноват. В следующий раз будешь умнее. Если, конечно, этот раз будет. Люди так часто упускают свой шанс. Каждый день, каждую минуту. Вот думаешь "Сейчас соберусь с силами, как отстою свою точку зрения!". А на деле что? Тишина. Снова Гордость, собрав свою юбку, стыдливо ушла. А вместо нее появился Страх. Каждая клеточка тела боится боли. Душевной, что хуже. Мы боимся ответа. Мы боимся, что нас ранят. Почему? Риторика. Зато ночью опять придет мадам Совесть. И своим безукоризненным ледяным голосом начнет читать морали. Каким-то уголком сознания понимаешь свои ошибки, но большая его часть занята всё же Страхом. Таким бессмысленным Страхом Осуждения. Кого мы боимся? Зачем? Остальным как-то мало дела к нашим порокам. Пообсуждают и переключатся на что-то более интересное. Пороки - не прогноз погоды, их очень трудно исправить, на них сложно повлиять. Одна беда, когда прекрасно знаешь свои грехи. Хуже, если ты их не признаёшь. Но кому хочется признавать свою неправоту? Мало таких энтузиастов. Мало кто простодушно признает "Я не прав". Нет, будут спорить, выдумывать доводы. А зачем? Одна фраза облегчит все. Почему мы так редко говорим то, что думаем? Почему все чаще скрываемся в своей раковине, словно улитка от дождя? Почему нам так сложно принять свои мысли? Почему мы не хотим слушать свой внутренний голос? "Вырастешь - узнаешь". Как универсально. Увы, это работает только с маленькими детьми. А мысли... Мысли роятся в безумном беспорядке, нарушая и без того неглубокий сон. Словно симфония эпилептика одна мелодия сменяет другую. Едва ли уловил начало суждения, так конец его безнадежно утерян в бездонных пучинах ума. Словно кто-то решил побаловаться с ручкой радиоприемника. Так сложно сконцентрироваться. Просто невозможно. Так предательски опускаются отяжелевшие веки. На самом интересном месте. Но расстраиваться не стоит, нет. Стихнувшая на остаток ночи симфония мыслей будет сопровождать тебя всю жизнь. До тех пор, пока не отыщешь ответа на сокровенные вопросы. То есть, всегда.