Дождь в метро

      Серые будни. Метро. Этот вечный запах сырости, который никогда отсюда не пропадет. Зевающие люди, которые до сих пор не могут проснуться. Некоторые из них, возможно, даже не засыпали, только условно взбодрились кружкой остывшего и дешевого кофе. Кто-то яркий и свежий, несмотря на такое раннее время, с букетом ждет свою половинку, которая вскоре должна подъехать и сделать две одинокие и ищущие части одним целым. Но чаще всего люди разочаровываются друг в друге, вторая половинка не приезжает, а первая оказывается во власти депрессии, дешевых сигарет и виски.       В это утро на улице шел дождь, который уверенно и непреклонно падал с серого неба. И остатки этого дождя люди вносили в метро, вместе с зонтами и промокшими пальто, превращая тем самым его в маленький отголосок бушующей на улице стихии. По этому унылому пристанищу дождя решительно шел человек, а вернее молодой парень, который потерял все и всех. Естественно, с первого взгляда он не отличался от тех, кто шел рядом с ним. Стоп, а вы никогда не задумывались, что на душе у рядом идущего с вами человека?       У того вчера умерла мама, а этого утром в первый раз поцеловала девушка... А вот эта, да, та самая шлюховатая блондинка, при виде которой у всех появляются непристойные мыслишки, на самом деле идет к своей бабушке, чтобы отдать лекарства и собственноручно связанный плед... Первое мнение всегда ошибочно. Думаешь, чудесный человек, а он оказывается редкостной сволочью. Или наоборот.       Того, на котором я заострила внимание, зовут Фрэнк, и он самый обычный человек, который в принципе мог существовать на планете Земля. Учится, подрабатывает в круглосуточном кафе, но... У него нет семьи, нет друзей, нет второй половинки, да и вообще: он пуст.       Сейчас этот бедный парень идет по направлению к вагонам. Его ожидает очередной разбитый день, в его разбитой и погребенной навечно в руинах вселенной.       Он наконец подошел к платформе. Вот и весь наш Фрэнк Айеро: черная толстовка, не имеющая конкретных размеров, рваные в коленях джинсы, огромное количество тату на пальцах и тонкие, голубые проводки наушников, бережно спрятанные им под толстовку. В этих маленьких, вечно путающихся ниточках и был смысл его никчемной жизни. Музыка. Жизнь без нее Фрэнк себе не представлял. У него даже была внутренняя схема: потеряешь музыку - затяжная депрессия - суицид. Невеселые перспективы, но так оно и есть.       Как бы это не было странно, платформа почти пустая, а людей как-будто чем-то отпугнуло. Один лишь Фрэнк стоял на краю и ничего не замечал. Я бы сказала даже так: он стоял слишком близко к краю и совершенно ничего не замечал. Даже того, что он скоро сорвется, если не заметит эту ситуацию. Но он так и не очнулся, он продолжал прибывать в таком идеальном и непоколебимом мире музыки. Вот и все...       Но внезапный порыв ветра, как чья-то тонкая, но сильная и уверенная рука толкает его в грудь, подальше от края. Фрэнк удивленно открывает глаза, вынимает наушники из ушей и оглядывается по сторонам. Вроде никого нет... Стоп. Никого, кроме одного неестественно бледного парня, примерно его возраста. И он... Он висел прямо над путями. Он был подобен мимолетному ветерку или тому-самому отголоску дождя, который люди соткали из капель воды на своих шляпах и зонтах.       Он висел напротив Фрэнка, глядя прямо ему в глаза. А Фрэнк не мог пошевелиться. Парень подлетел ближе к нему и провел своей призрачной рукой по лицу Фрэ. Лицо Фрэнка разгладилось и просветлело. Ему показалось, что его обдало легким и свежим морским бризом. Таким, какой бывал на том море, где Фрэнк всегда отдыхал в детстве. И все это было, как тогда, когда все было хорошо. Призрачный парень приблизился настолько близко к Фрэнку, что их уже ничто не разделяло. Время остановилось.       Парень накрыл своими губами губы Фрэнка. Тот подался вперед, отвечая на поцелуй. Фрэ легонько дотронулся своим языком языка призрака, боясь, что он развеется, как дым, и больше не будет этого парящего ощущения в голове и теле. Фрэнк почувствовал, как прохладные губы призрака изгибаются в мягкой полуулыбке. Призрачный парень стал нежно дотрагиваться каждым пальцем по очереди до скул Фрэнка. Было ощущение, будто он подставил лицо дождю, а капли, холодные и свежие капли, падают по одной тебе на лицо. Фрэнк хотел бы, чтобы это длилось вечно... Но призрак медленно и аккуратно прекращает поцелуй и, напоследок обняв Фрэнка, начал таять, оставляя после себя свежую прохладу в воздухе...       Фрэ открыл глаза и с надеждой посмотрел по сторонам. Нет. Его нет. Его. Больше. Нет. Лишь только в воздухе остался прозрачный дымок, складывающийся в буквы имени "Джерард". Наверное, так зовут этого духа.       Но, что это было? Это был призрак, спасший Фрэнка от смерти и заставивший пережить его лучшие моменты своей жизни? Нет. Какая ерунда!       И снова Фрэнк почувствовал себя разбитым и ненужным. Он решил забыть об этом происшествии, ведь это сущий бред его не в меру богатой фантазии. Кто в это поверит?       Это снова был потерянный и опустошенный Фрэнк. А это был просто обычный дождь в метро.