Лжец

Всегда так случается. Это нечто придуманное давно и явно не нами. В моей голове не было ни эмоций, ни чувств. Но что же ты наделал. Одно легкое прикосновение, шёпот и дыхание, обжигающее кожу плеч и шеи. Не делай так никогда, я боюсь не сдержаться. Ты первый, кто меня столкнул с моих небес на скалы. Видишь, что со мною стало: выжила, но пуста. Нам с тобой нельзя, потому что так не надо. Но ты все равно это делаешь. Я - птица в позолоченной клетке. Нам легко умирать, мы же даже воли не видели. И я почти каждый день сгораю, как феникс, чтобы вновь возродиться из пепла. Ты продолжаешь глумиться, а я тихо ненавидеть эти летние вечера и тебя. Удовольствие. Счастье от того, что ты делаешь. Тебе приятно. А я дома бьюсь в агонии, пытаясь поймать призрачные осколки моей чистой души и светлого облика, который ты уничтожаешь своими грязными руками. Не надо так держать меня за руку. Твои руки теплые, почти что обжигающие. И ты обхватываешь ими мои замерзшие пальцы, которые уже ничем не отогреть. А ты видел его лицо? Своего (не)друга? Какое неземное блаженство ты получаешь, когда он злиться. Особенно, когда он беспомощен в своей искренней злобе. "Друзьям так можно, - говоришь ты и продолжаешь гордо шествовать, обхватив мою ладонь. - Вы ведь тоже друзья?" До омерзения неудобный, липкий вопрос. И этот взгляд побитого волчонка от него. Я не выдержу этой боли. А ты продолжаешь смотреть в мои глаза, поправлять мои волосы. И все это с какой-то подозрительной искренностью. Так не бывает. Ты врешь. Я буду любить тебя. Я буду любить тебя до конца. А ты лги, изменяй, бросай, убивай меня. Но помни это... Но вечер. И ты прекращаешь всё это. Причина ясна, ты видишь реальную злобу. Но все равно подкалываешь его. И сейчас я пишу, старательно выводя каждую букву: "С любовью, Даша". У тебя глаза честные были. А теперь нету смысла. И чувств нету. И не было никогда. Что же ты с моей любовью сделал. Я же все тебе - сердце, разум, душу, тело, все тебе отдала. Прощай. Навсегда.