Мы все

Мы все ошибаемся, Доктор. Даже ты не можешь избежать ошибок. Это не плохо и не хорошо. Это привычно. Это то, что свойственно живым. Ты можешь карать себя, плакать и скрываться, можешь с головой уходить в свои дела, а можешь стараться исправить свои ошибки. Ты волен делать, что хочешь, мой Доктор, но только уже ничего не исправишь. Мы все падаем, Доктор. Мы можем больно удариться при полете, и чем выше мы забираемся, тем больнее нам биться о скалы реальности. Ты так высоко улетел, я не вижу тебя в облаках, не вижу за звездами. Мой Доктор, должно быть ты умираешь каждый раз после падения. Мы все поднимаемся, Доктор. Как бы не было больно, мы встаем, кричим, бьемся в истерике, но встаем. Порой это сложно, порой кажется совершенно невозможным. Но мы это делаем, потому что мы знаем, что впереди еще есть свет. Скажи, мой Доктор, сколько раз ты уже подымался с колен? Мы все продолжаем игру, Доктор. Мы ищем новые цели, мы делаем то, что должны. Это может показаться смешным, глупым, ненужным, но так мы продолжаем дышать. Рутина, эмоции, люди. Они нужны нам, чтобы жить, чтобы продолжать двигаться, жать на сохранение и бежать вперед. Но, мой Доктор, сколько раз ты собирался закрыть эту игру? Мы все умираем, Доктор. Жизнь штука хрупкая, особенно человеческая, тебе ли не знать. Ты много раз плевал в лицо смерти, выхватывал у нее из лап близких тебе людей. Но так же часто и она вырывала из твоих объятий любимых спутников. Мы не вечны, мой Доктор, но не ты. Мы все бежим, Доктор. Сквозь время, пространство, сквозь ошибки и смерть, сквозь падения и взлеты. Мы бежим навстречу судьбе. И сейчас, мой Доктор, я бегу к тебе, наплевав на Вселенную.