letters from the lost days

Письма осени - "Не плачь, дождь, не плачь" Тема-песня - Akira Yamaoka - letter-from the lost days Вот и ты, мой полюс недоступности. Когда-нибудь я познаю то, что ты так усердно скрываешь от любопытных людских душ. Они подготовят меня для встречи с тобой.

Многолюдный автобус. Кругом все свои, знакомые, но ты уже не здесь, не с ними. Они, правда, об этом не знают. Даже и не подозревают. И самый близкий, дорогой человек не может читать мысли. Есть вещи, которые мы просто не хотим рассказывать. Есть даже вещи, которые никто до конца не узнает. Может, догадается мельком, но не придаст тому никакого значения. Тучи теснят друг друга, делая вид, что им не хватает места на бескрайнем небе. Но мы-то всё знаем про них, да? Только делаем вид, к сожалению. Шум и смех не мешают окончательно мысленно уйти через пелену дождя в туманное будущее. Просто смотришь в окно, покрытое слоем воды. Всё такое нечёткое, странное, немного смешное. Как будто бы водопад, низвергается сверху дождь. Ему грустно. Он плачет. Я хочу разделить с ним эти слёзы. Ему холодно. Он дрожит. Я хочу согреть его своей улыбкой. У дождя тоже есть свои мечты. Он мечтает дотянуться до земли. По-детски наивный, дождь встречает такую же холодную землю, но падает вниз, не в силах что-либо уже исправить. Желание познать неизвестное не более чем риск, на который идём все мы рано или поздно. Любя риск, рискуя каждую секунду, то один, то другой. Все мы, на самом деле, мечтаем оторваться от земли и убедиться в том, что за облаками скрываются облака. Несколько душ найдут дорогу к солнцу. Не самые запутавшиеся в себе, просто так получилось, что не похожи на других. …Тут ведь что самое главное? Подняться самому, без помощи других. Это сложно, вот только представим, пожалуй, что этой помощи нигде и ни для кого нет. Все равны. Странно, правда? Только один взлетит, потому что другой. А рядом стоящий с ним будет буравить взглядом землю, пытаясь взлететь силой мысли. И это не магия в том смысле слова, в котором чаще всего его понимают другие. Всё ведь берёт начало с души. И лишь взглянув на себя со стороны, некоторые всё-таки поймут, как были неправы. Предопределенность предопределена людьми. Серая масса не более чем дождь, в смятении обессилено падающая вниз. Могла бы летать, но под конец смерилась с падением. Частый случай да вот только ты всё же думай лучше. Не опускаясь ниже, продвигаясь вперёд, встречая тучи. С безрассудностью в одной руке и с мечтой в другой. Все равные, но под конец сломленные вконец кроме единиц. Так не бывает. Так есть. Письма, промокшие под дождём. Забытые кем-то на развилке дорог, потонувшие в тумане, не доставленные адресату. Изредка напоминая о себе, заставляя вспоминать. Поступью далёкой, одинокой отзываются слёзы. Катятся вниз, слушая мысли. Это не отчаяние. Просто показалось вдруг, что что-то не сделал или где-то не успел. Кто-то зовёт. Как с другого конца мира. Открывая глаза, понимаешь, что всего лишь видел реальный сон. Сейчас опять в реальности. Сегодняшний путь успешно пройден. Не забудем повторить снова, чтобы было, что вспомнить.