Часть 1
11 июня 2014 г., 03:02
А кто сказал, что для поэта,
Должна быть муза идеальной?
Она лишь для него прекрасна
Имеет смысл, цену, вес.
А для других она пустое,
Лишь смех по жизни, увлечение.
Но знает кто, во что томление
Быть может выльется? Процесс
Создания образа бывает
Непостижим самим поэтом.
Весной ли, в зиму, жарким летом
Его охватит пыл речей.
И льются слёзы на бумагу,
Становятся стихами, песней.
И с этой песней вдруг воскреснут:
И жажда жить, и живость дней.
И никогда никто не знает
Кто муза. Только в ней вся нежность,
Вся радость, свет, вся неизбежность
Любви и муки роковой.
Творит и жертвует судьбой
Поэт во имя страсти пылкой.
Ведь он заложник, он под пыткой
Коль рифма не идёт. Ведь он
Своею музой опьянён.
