Под Белинду

Я изначально, истинно, бездоказательно, Заранее, навечно не твоя. Ты мой так искренне и бессознательно, Так честно, до беспамятства любя... Но, чёрт! Откуда эта осень? Ведь не твоя, а ты навеки мой! А ты так тихо, так привычно спросишь: "Родная,я по-прежнему чужой?" И оборвётся всё безмолвно, безупречно, Но я небрежно-нежно отмахнусь рукой И как всегда насмешливо отвечу: "Ты навсегда останешься чужой!" Чужой... Чужой! Ведь так должно быть, Ведь так написано твоей-моей судьбой... А я как прежде закрываю окна. Поздно. В защите снова сбой. И снова эти ёбнутые мысли: Я не хочу, я не хочу любить опять, Я не хочу не от кого зависеть, Чтобы потом безмолвно умирать. Ведь ты не знаешь, как это хуёво, Тебя будто кромсают топором... Да, поначалу ты влюблённый тоже, Но... что потом? Потом ты убьёшь меня равнодушием, Задушишь меня неизвестностью, Забудешь о нежности, верности, Но главное, честности. Знаю, я буду мучаться, Буду впадать в сумасшествие. А у тебя всё получится, Ведь счастье уходит к ушедшему... Но... Я не хочу, я не буду, я выдержу, Ведь я ещё не влюбилась... Наверное. Окна и двери закрыты уже. Какое сегодня число? Ах, да, первое.