Свобода

Какое странное ощущение, идти по серому асфальту под серым небом, глядя на серых прохожих, зная, что твои одноклассники еще сидят на уроках. Пытаешься идти медленно, вальяжно, уверенно, как будто имеешь полное право быть здесь, но… не получается. Шаг постепенно становиться торопливым, глаза пугливо ищут в толпе знакомых, которые могут «спалить». По телу пробегает дрожь от волнения или от возбуждения (а, может, и от того и от другого?)…. Переходишь на бег, и скорее, скорее туда, где нет этих людей, подальше от них… Хотя их и так немного потому что будний день, потому что утро, потому что все на работе; но все равно – подальше… Туда, где бег станет шагом, а этот шаг перейдет в свободную, уверенную, медленную походку… И вот, ты один; в каком-то тихом переулке, или под темной аркой, или в пустом дворе. Резкими, судорожными движениями достаешь сигареты из сумки, рюкзака, кармана…(ну, где ты их там носишь), нервно закуриваешь и думаешь: «Машу Вать, как хорошо!» И ведь действительно хорошо: одноклассники в школе, а ты – нет; взрослые заняты работой, а ты – нет; все куда-то спешат, а ты – нет… Ты свободен!... И опять нервная дрожь по всему телу, и шило в известном месте не дает стоять спокойно и опять куда-то гонит, и ты опять идешь, и идешь быстро, немного ежишься от ветра, и радуешься! Потому что есть Щастье в жизни, и оно не может не есть, не пить, не курить и не …. (простите, цензура;))… Так вот идешь и ловишь кайф. Чувствуешь себя особенным. На самом деле ты вовсе не особенный, но ощущаешь-то себя!... Потому что все чем-то заняты, а ты – нет.