Безымянная история

Лунная дорожка медленно блуждает по водной глади озера, огромные старые ивы, словно плакальщицы, склонили печальные кроны и поглаживают ветвями свое отражение в воде, мягко покачиваемые легким ветерком. Она выходит к берегу босая, в легком белом платьице, длинные, чёрные как смоль волосы распущены и свободно рассыпаны по спине и плечам. В её глазах нет страха, только печаль и странная отчаянная решимость, с оттенком обречённости. Она знает, что смерть её единственное избавление и ей не страшно, ей просто жаль: жаль той жизни, которую она не успела прожить, тех чувств, что не успела испытать, тех мест, где так не успела побывать, всего того, что она так и не успела сделать. В неярком свете луны она кажется такой невесомой и хрупкой, так нуждающейся в защите. Она и нуждалась в ней: нуждалась, когда умерла её мать, когда пьяный отец продал её в шестнадцать лет богатому вельможе, когда этот мерзкий старик взял её силой… Она подходит к кромке воды, опускается на колени и осторожно касается пальцами прозрачной жидкости. Холодная. Но она поднимается и идёт в воду, медленно щаг за шагом погружаясь в омут. На верхушке ивы всполошились птицы, разбив тишину испуганным криком. Её бледная ручка в последний раз показалась над водой, чтобы навсегда погрузится в пучину.