Pudonnut

В книгах часто пишут, что, мол, помер кто-то, и небо его оплакивает, ну-ну, трижды ха-ха. Ты умерла летом, в июле месяце, на улице было тепло, дул легкий бриз, я сидела в парке и читала «Фауста», мимо проходили парочки, семьи и просто одинокие люди, многие улыбались, кто-то смеялся, все было прекрасно, даже меня в тот день накрывала блаженная эйфория. Потом позвонил твой брат и сообщил о твоей смерти, тоном средней похиристичности. Во мне ничего не оборвалось, слезы не потекли из глаз, как пишут в тех книжонках, просто стало пусто и тоскливо. Никто не плакал по тебе, возможно, потому, что ты считала слезы на похоронах глупостью, или потому, что так считала я, но на моем лице была улыбка, я пришла на кладбище в розовом платье, которые мы вместе выбирали, ты еще пошутила тогда, чтоб именно его я одела на твои похороны. Ирония. Полгода, милая, полгода и о тебе забыли все. Все, кроме меня. Мне было плевать тогда, плевать и сейчас. Но… Только рядом с твоим памятником я чувствую спокойствие и умиротворение. Мне нравится спать с тобой, зимой едва не померла от переохлаждения, забавно. Люблю пить виски, куря сигареты, что с незапамятных времен беру у Клеменса, и читать книжки или даже просто болтать, но только с тобой, только сидя на твоей могиле и никак иначе. С тобой мне спокойно, ты мертвая, ты молчишь, но слушаешь, я знаю, что слушаешь. Не в моих правилах оборачиваться на прошлое. Я не обернусь, никогда, мы обе знаем это. Знаешь, солнце, ты была права. Ты умерла и все. Земля не остановилось. Погода не изменилась. Время все так же течет. Все осталось прежним, никто по тебе не плакал. В день похорон сияло яркое солнце, стояли люди, которым плевать на тебя, была и я, только что из салона, с идеальной прической, первоклассными макияжем и маникюром, в ярко-розовом платье. И, казалось, что твои похороны, это праздник лишь для нас двоих, последний миг, когда мы видимся, наш последний поцелуй. Стоило ли так стремиться к смерти? Мы могли бы просто жить, ведь вместе мы жили, жаль, что лишь могли бы…