Молитва

К богу можно приучить в детстве. К богу можно придти в зрелом возрасте. К богу можно прибежать с мольбой о помощи. Или нет.

Мудрость — это выдумка. Ты едко улыбаешься, а твой смех, словно карборановая кислота, растворяет дурацкие и абсолютно бесполезные стеклянные границы, в которые тебя пытаются загнать. Люди, что «больше девяноста градусов», встречаются слишком часто, и ты не удостаиваешь их большего внимания, чем короткий прицельный взгляд. Жжёный сахар твоих слов горячей и отвратительно липкой лавой льётся в уши идиотов. Опыт всегда побеждает молодость, и тебе остаётся лишь заручиться поддержкой случая и удачи. И ты, женщина с именем мудрейшей и прекраснейшей из всех христианских принцесс, проходишь мимо алтаря, потому что твой опыт — белесыми шрамами. И мудрость — лабиринтом глубоких трещин на лице. — Слава тому, кого нет, — говоришь ты, сжимая мою золочёную рукоять, когда прирученная фортуна вновь послушно замирает рядом, решив не уходить далеко. Кажется, ей ты тоже посулила все семь преисподней, не разжимая губ. Злая судьба частенько заходит в гости, но мы с тобой её привычно ждём и всегда готовы. Церковь Насилия ремонтируется раз за разом, но однажды, может быть, ты пожалеешь, что своё бессмертие нельзя покрыть свежей штукатуркой и назвать новым. Но до тех пор импровизированный божок не дождётся ничего, кроме искренней в своей ехидности молитвы. Тому, кого нет, слава.