Жить...после?

Ты видел, как она умирала, но не мог ничего сделать. Ты видел, как она мучилась, но не смел ей помочь. Ты видел, как её насилуют, издеваются над ней, бьют плетками по нежному аккуратному личику, выдирают её длинные, шелковистые русые волосы, делают надрезы на её тонких хрупких руках, но даже не шелохнулся. Ты видел, как она извивалась от боли, подобно змее, как она истекала кровью, как она плакала и молила о пощаде, но оставался равнодушно смотреть на неё, в то время как внутри тебя все сжалось и сердце билось с бешеной скоростью и, казалось, оно вот-вот разорвется на куски. Ты видел, как её бросили в грязь и оставили под проливным дождем, а потом распяли на кресте, как когда-то распяли Иисуса, и ничего не предпринял. Она умерла у тебя на глазах, в то время, когда ты живой и невредимый не сдвинулся с места и молча наблюдал за её кончиной. Зачем жить? Как жить после всего, что случилось? И ты решил, эта ночь станет для тебя последней. Ты подходишь и становишься на колени подле её изувеченного безжизненного тела и вытаскиваешь из кармана пальто пистолет, подносишь к виску. Медленно, закрывая глаза, нажимаешь на курок. Я иду к тебе, любимая...