/Вернуть отправителю/

И снова меня тянет на стихи, которых я уже перечиталась, забила ими все черновики... Я не скучаю. Это лишь усталость. Я по ночам всё так же крепко сплю (не высыпаюсь - ну так кто же в силах?). В толпе давно уж взгляд твой не ловлю. И Маховик на шее - это мило. Косички, хвостики - всё это чтоб никто не заподозрил, что я стала старше. Тащусь от вида Шерлока в пальто: улыбка, скулы, взгляд - какой милашка! Я не скучаю. Честно. У меня на это нет ни времени, ни силы: досуг забит фандомами. Пленя эмоции, бегут стихи по жилам. Я не скучаю. Но в моих стихах (столь редких за последние недели) лишь светлая, безумная мечта и одинокий принц, что слепо верит*. Я не скучаю. Мне не до того: так много планов, целей, интересов... Я о тебе не знала ничего! О чём скучать - картинке? А в довесок, мне имиджем хандрить запрещено: кто видел депрессивного ребёнка? Ни слова боле! Ты ушёл на дно сего воспоминаний оленёнка. Он изучает шифры и коды и слушает упоротые песни. Взять в руки жизни собственной бразды - вот страшно, а скучать... Не интересно. Я и пишу тебе лишь потому, что наконец решила попрощаться, сказать, что я способна улыбаться и не скучаю. Правда, круто вру?