Неучтённый волк

Стайлз бездумно смотрел на свою руку и уже даже не удивлялся. Глупо было полагать, что он больше ни во что не вляпается. Это же Бикон-Хиллз. Это же Стайлз Стилински. - Что это? – где-то на задворках сознания рыкнул Скотт, и мальчишка-друид из пришлой стаи (“Совсем ещё ребёнок, Скотт!”) совершенно по-волчьи оскалился в ответ: - А ты погугли, если не видишь! Стайлз был уверен, что гуглить не придётся: Кира видит – эти их азиатские легенды, и Лидия видит, она же умница, и сам он видит – гуглил уже пару месяцев назад, это было в соседней вкладке с пэйви, и он честно не знает, как так вышло. Малия, выскочившая перед ним и всё равно не успевшая заслонить от заклинания, нервно оглянулась, повела носом и утробно зарычала: - Убери это! - Не могу, – друид пожал плечами. – Ему просто придётся встретиться лицом с реальностью. Стайлз фиксировал происходящее краем уха, краем глаза, а сам не мог перестать смотреть. Нить витиевато плелась, путая и ворожа взгляд, пульсировала, выходя из-под кожи, вытягиваясь из тонкой вены на запястье, яркой красной лентой уходила вверх, теряясь на фоне иссиня-чёрного ночного неба. Он чувствовал её неровный, разделённый на двоих ритм, чувствовал её частью себя, чувствовал, как она стремится в бесконечность и на той стороне не обрывается, а продолжается в чьём-то ещё запястье, в чьих-то ещё венах. Не обрывается. И то хорошо.