Андерграунд: правдивая и не приукрашенная история Эквестрийской сцены

Основано на реальных событиях и перенесено на МЛПшный лад. Пролог. -Спасибо вам огромное за ту поддержку, что вы оказали нам сегодня... - Голос вокалиста не дрожал, не был печален. Он был отстраненным, будто что-то его резко перестало радовать или интересовать. Все могло кончиться по-другому, совершенно по-другому. Могла бы быть большая слава, чем два с половиной пони, которые знали их и считали себя их фанатами. Нечто большее, чем один выпущенный ЕР, который так и не стал хитом. Могла бы быть вторая попытка, новое начало, но... -Сейчас мы сыграем вам последнюю нашу песню... на сегодня и вообще... - Лицо грифона, что держал микрофон, напоминало лицо игрока в покер. Холодное, каменное, неживое. У остальных членов группы были разные лица, не похожие друг на друга. Пегас за барабанами был откровенно зол и готовился разбить это чертовы бронзовые тарелки в труху, порвать пластик на томах и сгрызть палки. У двух алмазных псов, что занимали гитару и бас, были одинаковые морды. Легкое недоумение читалось в их глазах, но их взгляды успокаивали друг друга. Братья, что с них взять. И молодой единорог, стоявший с понуренной головой молился, чтобы никто не видел его лица. Лица, полного боли и отчаяния. Потому что... -Сегодня наша группа прекращает свое существование... Это были Danny's Melancholia, поехали! – И, не дождавшись недовольных воскликов толпы, барабанщик яростно отсчитывал доли перед песней 1... 2... 3... 4... -Кукареку!!! - Заорал "будильник" Брейка. 8:00 Квартира Брейкдаун Диссонанса Единорог что-то недовольно пробурчал, почесал серую шерсть на своем крупе и нехотя встал с лежанки. Во рту была маленькая пустыня, его жеребцовый придаток проснулся раньше его, как и полагается молодому организму. -Куд-куд... ко-ко-ко! - "Будильник требовал внимания и еды. Черный петух взлетел на спину своего хозяина и напоминал о своем существовании легкими поклевываниями гривы молодого единорога. -Заткнись, Шаграт! Дай поссать сперва, потом накормлю! - Утро явно не было добрым. Даже чистый белоснежный белый трон сперва не обрадовал. Сперва. Потом жизнь начала налаживаться. Закончив с утренним ритуалом, понь глянул на свое отражение в зеркало. -Брэйкдаун едрать тя налево Диссонанс! Добро пожаловать в наш хреновый мир обратно! Утренний ритуал не прошел так, как он должен проходить. Вместо чистки зубов, Брейк просто залил зубную пасту с водой в рот, прополоскал и, часть выплюнув, проглотил противную мятную жижу. С Зубами разобрались, что дальше? Отросшая шерсть на морде. -"Ну, бриться мне лень, значит пришла пора экспериментов со стилем" - Подумал единорог, пытаясь копытами взяться за расческу, и только после пары тщетных попыток, его хмельная головушка вспомнила, что он Единорог. Что-что, а к своей гриве он относился трепетно. Вилка утюжка для выпрямления волос с тихим щелчком вошла в розетку, выдав небольшую искру. 200 градусов будет достаточно, чтобы отутюжить его непослушные вьющиеся кудри. -"Концы секутся, надо стричься..." - Расчесав колтуны, брейк провел утюжком по гриве. Спираль волос превращалась в прямую линию и его привычная (для него) прическа возвращалась на его голову. -Полбеды прошло, теперь хвост... На гриву и хвост он тратил минимум сорок минут, но результат того стоил. По крайней мере, он так считал. Далее на повестке дня стоял выбор одежды. Открыв шкаф со шмотьем, он остановил свой выбор на своей классике. Драные черные джинсы в облипку, белая рубашка с небрежно закатанными рукавами и черная жилетка. Сегодня был выходной, так что он мог позволить надеть на себя то, за что его бы давно уволили с работы за неподобающий внешний вид. Что поделать, быть неформальным на работе сейчас сложно. Джинсы он буквально натягивал на себя, кляня свой неспортивный образ жизни. Пуговица, сдерживающая его "амортизатор любви" или "Пивной резерв" была готова вылететь с такой скоростью, что вполне могла кого ни будь убить. Но металлическая пуговка выдержала давление его "Стесняющегося пресса", что несомненно порадовало хозяина, на новые джинсы денег у него не было. Брейкдаун посмотрел на часы, оставалось всего два часа. -Успею... а рукав добить надо. - Контуры будущей "Офигенской татуировки" торчали из под металлического ремешка часов. Щупальца глубинного морского чудища будто обхватывали копыто и пытались обхватить и часы в добавок. -Что ж, пора! - Перекинув старый драный чехол от гитары, понь направился к выходу, но открыть дверь ему помешали громкие крики и больно вцепившиеся в спину когти. -Кудаааах! -Шаграт! Стой! Не клюй, тварь такая!!! Ща наложу тебе жратвы! - Но обиду черноперого петуха это не уняло... 10:00 Репетиционная база "Теплая Лампа". Дорога до Кентерлота занимала в среднем чуть больше часа, дальше до репетиционной базы было добраться не сложно. Вот только место надо было забивать за неделю, а то и две, уж слишком много групп нынче развелось. Плохо изолирующие звук двери выпускали в слабо освещаемые коридоры базы отголоски самых разных жанров. Вот кто-то играет неплохую джазовую импровизацию, тут Брейк ничего не мог разобрать из-за слишком уж хренового звука (новички видать), а тут под инфернально тяжелую музыку пела кобылка, причем пела так, что Брейкдаун даже чуть притормозил. Но времени слушать не было, его ждала репетиция. Самая первая, для его нового проекта, песни для которого он написал уже давным-давно. Точнее, репетиция была не первая. Просто это первый раз, когда все на нее пришли. -Ну наконец-то вы все сегодня собрались! - Брейк подошел к каждому и легонько стукнул согрупника по копытцу. - Надеюсь все табы учили? -Типа того. - ответил бурый понь с кьютимаркой в виде странного куба. Его коротко стриженная грива и короткий хвост отливали золотом. - Там в некоторых местах слишком геморно, может, немного переделаем? -Да не, там все норм, Грув. Просто ты физически не можешь играть медленно. - Лицо серо-синего поня с русой гривой, уложенной в модную стрижку поддалось легкой усмешке. - Партии просто ориентированы на кач, а не на технарские выходки. -Бла бла бла, опять намеки на бездушность технарей и "Чем проще мелодия, тем лучше она запоминается". Короче, Брейк, тут в моменте где ты играешь так... - Грув сыграл рифф, простой, но очень мощный. Звук был настолько жирный, что казалось его густота начинала обильно обволакивать ребят. - Я сыграю вот так. Магическая энергия обвила гриф гитары. Никелевые струны завибрировали и выдали сочное соло. Быстрое, отточенное и ровно сыгранное. Голова Брейка наложила этот запил на ритм секцию, и ее говорильная дырка выдала: -Вроде ниче так, надо попробовать. Будите Бластбита. Спящий рыжегривый понь спал, обняв малый барабан. Мешки под его лавандовыми глазами были реально мешками, парень очень редко спал. Труд барабанщиков тяжел и тернист, поэтому их так мало. От щелчка подключенного в микшерный пульт микрофона он даже ухом не повел, но вот от дальнейших звуков он мог отбросить копыта. Дьявольский вопль неизвестного науке и даже самой Селестии существа раздался из аудиомониторов, высокий визг проникал в самую глубину тела и души, глася... -ПРОСНИИИИИИСЬ!!! -Едрать!!! - Сон Бластбита куда то убежал, подбирая выроненные им следы страха. Лиловый понь, с более темной чем его шерсть гривой откровенно ржал, смотря на бедного и напуганного барабанщика. - Кримсон, мать твою! Я чуть от разрыва сердца не подох! Какого сена вы ржете, уроды? Дружный смех продолжался до тех пор, пока Айрон Грув со свойственной ему выдержкой не завершил противный гогот, поднеся гитару к комбику. Да, высокие и резкие звуки заставляют перестать ржать, проверено. -Хватит резину тянуть, Бласт, начинай! И он начал. Четыре такта, четыре удара деревянной палочкой по медной тарелке. Всего четыре удара разделяют понятия "тишина" и "музыка". Первый рифф Брейк играет в одиночестве, отсчитывая в голове такты. Это репетиция, тут можно ошибаться, скажете вы. Нет, это музыка. Это наука, а не тупое дергание за струны. Удар копытом вторил игравшим перед началам тарелкам, Брейк старался сохранить темп, чтобы вовремя вступить и сыграть свою партию. Сыграв два такта один и тот же рифф, который является всего лишь прелюдией к той разрушительной агрессии, что выльется на них из гитарных стэков, к той дикой мощи, которая окутывает эту комнату, изолированную от внешнего мира. Магия давила на лады, дергала струны и держала рычаг Тремоло в полной боевой готовности. Удар! Магия Айрон Грува дернула струны со всей силой, заставляя гитару рычать, Слэп ударил по открытой струне бас гитары копытом, выдав низкий и хрустящий звук, что пробирал до мозга костей. Бластбит стучит по тарелкам, но не этого момента он ждет. Для него это не прелюдия, для него это нечто, что стоит до прелюдии. То, что не является даже разминкой. Он хотел жести, он хотел крошить свои тарелки и уничтожить все вокруг своим битом. Рифф сыгран, пауза струнных, энергичная сбивка барабанов, два удара по тарелкам и... Сделанный Грувом слайд от верхних ладов к нижним добавил мощи к картине. В один момент, в один такт они начали играть все. Один рифф, простой, не сложный, но его агрессии хватит на всех. Вопли Кримсон Коллинга заставили его микрофон "заводиться", звук был явно не-отстроен достаточно хорошо, но это первая сыгровка, технические нюансы прощаются. Но не смотря на это, они играли, они уничтожали никелевую обмотку на струнах, крошили тарелки и глушили микрофон. Брейк быстро отдал себя звукам, его голова непроизвольно тряслась, заставляя его выпрямленную гриву крутиться подобно миксеру. В некоторых моментах он позволил себе даже немного потрюкачить, чудом не вырвав провод из гитары или не задев кому-либо грифом по лицу. Айрон Грув был холоден и спокоен, его подбородок лишь иногда подергивался в такт. Та же ситуация обстояла с Фанки Слэпом. Он никогда не поддавался угару на репетициях, но на сцене он был богом, даже будучи басистом. Брейк его именно поэтому заприметил. Подобно брейку, эмоциям легко поддался вокалист. Кримсон Коллинг, или Кримси, сам писал текста. Они были отражением его души, его страданий и переживаний. Что же касается Бластбита... Он просто стучал, стучал так как любит, и это нравилось всем. После первой игры на репетиции традиционно началась ругань.. Кто-то не дотянул с нотой, кто-то хреново отстроил инструмент, а кто-то перестал стучать на барабанах, чтобы выпить сидра, оправдавшись фразой "Топливо кончилось!". Именно так проходит хорошая репетиция. ХОРОШАЯ. Когда вы поливаете друг друга помоями из-за хреновой игры или просто какой-нибудь чуши, когда ваши гитаристы при сочинении материала готовы убить друг друга, когда члены группы опаздывают на репетиции или на концерты. Но приходят, сочиняют и требуют от вас большего. Это и есть игра в группе, это и есть андерграунд. Андерграунд. Правдивая история Эквестрийской тяжелой сцены.