Часть 1
16 июня 2014 г. в 14:45
Мёртвые мотыльки оседают белыми, рваными хлопьями.
Дотянись до моей руки - эта весна такая холодная.
Разреши мне остаться в нашей жестокой, промозглой зиме -
Я так боюсь потеряться в мире пустых и бездумных людей.
Блеклыми струнами,
Тонкими пальцами,
Пленяют нас верою
И страстными танцами.
Останемся музыкой
Вековой тишины:
Не это искусство ли -
Быть стражем мечты.
Мёртвые мотыльки оседают белыми, рваными хлопьями.
Сколько слов ещё скажем мы, перед прыжком в далёкое?
Дай не упасть во мраке кромешном дня,
Слишком легко потерять в этом мире бывает себя.
Запястьями хрупкими,
Губами замёрзшими,
Мы грустными песнями
Возвращаемся в прошлое.
Останемся голосом
Забытых надежд,
Не это мученье ли -
Быть небом невежд.
Мёртвые мотыльки оседают белыми, рваными хлопьями.
Эти стены слишком близки - они давят на лёгкие.
Теперь глупо бояться - уже много так прожито дней,
И я хочу потеряться в мире чужих и безумных людей.
Сердцем в коробочке,
Душой на верёвочке,
Стали забытыми
Мои мотыльки.
Убиты не временем -
Бесчувствия семенем,
Падают белые
Хлопья мечты.