Жить

Не судьба Это было прощанье. Прости. Не сказать это вслух, Не произнести, Не поверить, надежд не сломать - Ждать… Ждать и знать, Что уже никогда, НИ-КОГ-ДА, Ни года не спасут, Ни любовь, ни беда – Не судьба… Не судьба, И в оглохшей ночной тиши Ты меня не ищи, Не жди Слов, что вслух не произнести - Прости… Время. Время тянется так медленно, когда ты чего-то ждёшь, когда надеешься на чудо. И как оно несётся вскачь, когда и радуешься первой или настоящей любви, и когда занимаешься своим любимым делом. Но как тяжело, когда твоё сердце разрывается на части, когда ревёшь белугой над несчастьем, что нельзя изменить, нельзя вернуться обратно и изменить. Нельзя. Время не повернуть назад. Оно не обращается вспять. Мечты не сбываются лишь по твоему желанию. Ничто не происходит так, как ты это планируешь. Падают солёные капельки на тетрадный лист. Их не вернуть, не стереть бесследно. «Это просто жизни», – скажут одни. «Надо терпеть, и всё будет хорошо», – скажут другие. На самом деле надо продолжать жить. Жить, не смотря ни на что. Жить, когда это больно. Надо продолжать жить, сохранив светлую память у себя в сердце. Это больно, тяжело на столько, что хочется выть не только на луну, но и на солнце, что светит так ярко, что кажется издевательством над твоими чувствами. Выйдешь на улицу, а там люди смеются над чем-то своим, а ты своим горем как чёрное пятно на белой ткани дня. В душе безмерно пусто, и кажется, что эту пустоту уже ничто не заполнит. Нет желания даже оглянуться на тех, кто рядом. Муж, дети, родственники… И как в насмешку тебе звонят, бередят душу, спорят о чём-то своём, не вникая в твою боль. А она ширится, раня своими осколками хрупкую ткань сердца. Но приходится брать себя в руки, куда-то звонить, о чём-то договариваться. А вечером сидишь и не понимаешь, что за день сделал. Ведь это всё не то. И хочется птицей взлететь в небо и стремглав броситься туда. Как всегда есть причины, которые останавливают, и чувствуешь себя как в клетке. Бросаешься на прутья диким зверем. А ночью как и в первые минуты своего горя винишь себя, в чём-то обвиняя, уверяя кого-то незримого, как ты сожалеешь, что случилось всё именно так как случилось. Но время не ждёт. Оно уже улетело вперёд. Оборачиваешься и видишь себя. Сотни, тысячи раз переигрываешь те или иные события, которые могли повлиять на исход, но нет ни временных порталов, ни маховиков времени. Жизнь не плёнка кинофильма, её создатель не даёт переделать, вырезать неудавшиеся эпизоды, переписать драму в сказку с хэппи эндом. Тот, что создал этот мир, глух к нашим мольбам, и тебе надо пережить этот момент, держаться из последних сил, не поддаться депрессии, не схватиться за верёвку с мылом, лезвие или таблетки. Всё проходит. «Время лечит», – говорят психологи. Возможно, так и есть, но для этого нужно само время, которое может остановиться разбитыми часами, если переступишь черту и, не оглянувшись, принять в себя всю ту тьму, что хранит за своими плечами жизнь. Если выдержишь, увидишь свет. Свет, что может подарить день, когда, вспоминая, придёшь и посмотришь в глаза фотографии и улыбнёшься. Улыбнёшься, вспоминая о тех днях, проведённых вместе. Улыбнёшься и скажешь: «Ну, здравствуй. Давно меня ждёшь?» Принесёшь что-нибудь вкусненького, свежие цветы. Такие яркие и живые, что выбиваются из окружающей атмосферы спокойствия вечности. Вечность никуда от тебя не уйдёт. Будет ждать за гранью и с протянутой рукой встретит тебя, чтобы отвести туда, куда тянет тебя сердце. Но не спеши вложить доверчиво ладонь, оглянись, и может то, что увидишь, даст тебе силы отложить эту встречу. Ведь он не устанет и дождётся, потому что память вечна, а мы… А мы сохраним её в глубине наших сердец.