Вечер. Парк. Заброшенное здание.
- Вот, что тебе во мне нравится? — тихо мямлит она. - Твоя доброта, то нежность и открытость. — Отвечает он ей. - Ха — тихонько смеется она. - Добрая я не всегда, нежность пф увольте ну, а открытость вовсе ерунда. - Ты идеал, — как безумец вторит он. - Что? Ты, видимо, с ума сошел. - Зай, а ты меня любишь? - Я вас люблю, — грустно произносит она, делая паузу, — но только лишь, как друга. Он, горестно вздохнул и развернувшись, зашагал. - Прости мне очень жаль.- Кричит она, ему. - Не хочу с тобою говорить. Прощай. - Постой. Прости. Прошу тебя не уходи. - сквозь слёзы говорит она ему. - Зачем? Чтобы в груди болело каждый день? Я не хочу прости. И круто развернувшись, не обращая внимания на слезы девчонки, За эти три, каких-то дня, полюбилася она ему. Он, ушел, будто не слыша, как плача, она его просит остаться. А утром он узнал, что не стало той девчонки. И плача он вспоминал как она, своими губами, Которые почти всегда расцветали в улыбке, Заставила биться сердце его в этой никчемной картинке.Часть 1
17 июня 2014 г., 23:07