Дневник Майкрофта Холмса

Шерлоку казалось, это никогда не кончится. Он чувствовал только боль. Он не знал, сколько времени его уже избивали. Думалось, вечность. Его сознание вычеркнуло его прошлое. Сейчас он сам верил в то, что говорил о том, кем он является и чем занимается. Был просто в этом убежден. Одна из особенностей его мозга. И он предпринял последнюю попытку хоть ненадолго избавить себя от боли. Сказать правду про жену своего палача. Это сработало. Пусть на короткое время, а если повезет, то и не очень. Возможно, за это время он что-то придумает. А если нет, то хотя бы просто получит передышку. Потому что больше невыносимо терпеть эту пытку. Как только его мучитель ушел, мозг тут же включился в работу. И первой его мыслью, абсолютно идиотской, учитывая обстоятельства и количество времени на поиски выхода, была та, что не зря ему подумалось при отлете из Лондона, что они видятся с Майкрофтом последний раз. Вероятнее всего, так и будет. Из него ничего не выбьют, это бесполезно, а значит, просто убьют. Он не хотел смерти, но был готов к ней. Он умел терпеть боль, но сейчас даже его терпение было на исходе. Наверное, именно поэтому его мозг совершенно не хотел мыслить и искать способ вырваться отсюда. Он не вслушивался в речь того, кто сидел в тени. Плевать. Если бы ему удалось освободиться, с одним бы он справился. Только у него нет даже хоть какой-то идеи, как это сделать. Просто пустота в голове. Точнее, тупая до тошноты боль. Он даже не сразу понял, что перед ним стоит Майкрофт. На секунду подумалось, что он отключился, и это причуды его чертогов. Вот только голос был слишком явственен. И ненависть в нем. - Пора на Бейкер-Стрит, братишка… Шерлок улыбнулся. Вот, значит, как. Все-таки я тебе понадобился. Что ж, я не против. Майкрофт освободил его сам, потом позвал охранника, и сообщив ему, что забирает пленника с собой, потому что тут толку никакого от их слишком мягких методов пыток, приказал помочь погрузить того в машину. Уже в ней Майкрофт снял с себя эту дурацкую шинель и укутал в нее Шерлока. Нужно было только добраться до самолета. Там есть все необходимое. Он ненавидел себя сейчас. Потому что позволил довести все до такого состояния. Операция по освобождению Шерлока была подготовлена еще два дня назад, но случайная смерть связного под колесами автомобиля чуть не сорвала ее совсем. Пришлось действовать во многом через других лиц, что заняло время. Время, за которое Шерлок мог умереть. Он не умер, но его состояние внушало не просто страх. Ужас. И какую-то абсолютную ненависть ко всему. Тяжело было сдержать себя и не убить всех, кто там находился, прямо на месте. Майкрофт бы так и сделал, только вот уйти потом им бы вряд ли удалось. А его задачей было спасти Шерлока. Отомстить он еще успеет. Они тряслись по проселочной дороге, машина подпрыгивала на кочках, а он сидел и прижимал Шерлока к себе, стараясь как можно меньше причинять боль, но и удержать от лишней тряски. Тот молчал. - Шерлок, - тихо позвал его Майкрофт, - Шерлок, ты слышишь? Он не отозвался. - Шерлок, - позвал Майкрофт чуть громче. Вновь тишина. Майкрофт нагнулся и посмотрел на его лицо. Как ни странно, на нем не было побоев. Сначала он подумал, что Шерлок без сознания, но очень быстро понял, что он просто спит. Спит, несмотря на тряску и боль. Только сейчас до Майкрофта дошел весь кошмар того, что довелось за эти дни пережить Шерлоку. Ему хотелось взять в руки автомат, вернуться и расстрелять к чертовой матери всех тех, кто позволил себе творить такое. Сейчас ему действительно хотелось убивать. Он подавил в себе это желание. Гораздо важнее, чтобы Шерлок оказался в безопасности. Все остальное подождет. Невыносимо было смотреть, как он, не просыпаясь, только сильнее зажмуривал глаза от боли, когда они переезжали какой-то ручей, и машину раскачивало из стороны в сторону. У Майкрофта просто разрывалось сердце. Теперь он возненавидел себя еще больше. - Прости… прости меня, - касаясь губами макушки, прошептал еле слышно. – Пожалуйста, прости… Шерлок повертел головой и удобнее расположил ее на его руке, продолжая спать. Когда они подъехали к самолету, Шерлок неожиданно проснулся. Майкрофт хотел ему помочь выйти из машины и подняться по трапу, но тот вывернулся из его рук, зашипев при этом от боли, и сказал, что пойдет сам. Уже на борту он без сил упал на небольшой диван, который был там вместо одной пары кресел. Майкрофт достал чистые полотенца и воду. - Не трогай меня, - проговорил Шерлок с закрытыми глазами. - Но почему? Я хочу только смыть пот и грязь. Тебе же легче будет, - Майкрофт все-таки положил на стол взятое полотенце. - Сомневаюсь, что у тебя с собой есть героин или достойная замена в виде обезболивающего, - Шерлок открыл глаза и очень выразительно посмотрел на него. Несложно было понять, что выражал этот взгляд. «Мог бы догадаться, Майкрофт, мне больно, а ты собираешься сделать еще больнее. Впрочем, это так похоже на тебя». Майкрофт только вздохнул. Шерлок прав. Нельзя его трогать без применения обезболивающих средств. Но уж точно не героина. Майкрофт достал аптечку и дал ему пару таблеток. Шерлок покорно проглотил их. Не наркотик, но, как выяснилось, довольно сильное обезболивающее средство. Через двадцать минут он даже смог сесть. Все это время они не сказали друг другу ни слова. - Шерлок, теперь ты позволишь обработать раны? – Майкрофт вопросительно посмотрел на него. - Валяй, - он повернулся к нему спиной. – Опять тебе приходится это делать. - Да, опять… - Майкрофт натянул перчатки, смочил полотенце водой и принялся вытирать грудь, руки и спину, обращаясь как можно аккуратнее именно со спиной. Он, как это было возможно, постарался ощупать ребра; они могли быть сломаны, тем более на боку справа был большой кровоподтек, но насколько он мог судить, кости были целы. А вот ссадин и ран было множество. Одна довольно глубокая и вновь на правом плече. Он тщательно обрабатывал каждую даже самую маленькую ранку и просто не мог не ненавидеть Мориарти и всех его людей. А когда принялся зашивать плечо, решив, что справится с этим сам, раз уж начал, на его лице просто были написаны ненависть и злость. И именно это увидел Шерлок в маленьком зеркале, стоявшем на небольшом столике напротив. - Оставь, Майкрофт, - он чуть повел плечом. – Дома это сделает врач. - Не доверяешь? – Майкрофт вколол анестетик. - Не понимаю, с чего вдруг тебе понравилось возиться с моими ранами. Неужто соскучился? – Шерлок не смог удержаться от сарказма. У тебя же все на лице написано, Майкрофт! Тебе противно, но выхода нет. Столько грязи, мне бы и самому было не очень приятно. Но уж с зашиванием ран можно и повременить. Ты уже обработал их. Оказал первую помощь. Правда, до этого наблюдая, как со мной делают то, что к необходимости ее оказывать приведет. Ну так это же незначительные детали. - По тебе? Да, соскучился. По твоим ранам нет. Я бы предпочел, чтобы их не было, - Майкрофт говорил и зашивал одновременно. - Я бы тоже. Но тебе же нужно было зрелищ, Майкрофт, - усмехнулся Шерлок. - Не говори глупости! И я хочу извиниться, что пришел так поздно, - он продолжал накладывать швы. - Извинения принимаются, - все с той же усмешкой отозвался Шерлок. Дальше Майкрофт действовал молча. Опять это противостояние. Опять ненависть. Он и сам себя ненавидит. Только что толку что-то доказывать Шерлоку? У него есть на все свое мнение. А на Майкрофте наложено клеймо врага. Он ведь ни за что не поверит, что он хотел его спасти, что самым ужасным для него было не знать, что с ним, и жив ли он еще. Что его сердце разрывалось и разрывается от боли. И он чувствует каждую его царапну, каждую ссадину и синяк, словно они и на его теле тоже. Только Шерлок просто будет убежден, что если бы не это дело с терроризмом, Майкрофту было бы абсолютно плевать на его судьбу. И сейчас просто хочется кричать от безысходности. Опять эта бездна непонимания и неприятия. А еще хочется сказать о своей любви. Выложить все как есть. И попросить дать один шанс. В обмен на что угодно. Только вот ему ничего не нужно. Даже элементарной помощи. Закончив, Майкрофт как обычно все сложил в пакет, стянул перчатки и продезинфицировал руки. Шерлок, наблюдая за этими действиями, подумал, что ничего не меняется. Майкрофт вообще не способен на перемены, похоже. Что и подтвердила их дальнейшая беседа уже на земле. Он даже не повез его в свой дом. И это стало для Шерлока действительно неожиданностью. То есть там ему теперь даже в качестве гостя не место? Но почему, Майкрофт? Он действительно не понимал. Что еще он сделал такого, что стал еще больше ненавистен ему? Или чего не сделал? Не умер, может быть? Кроме этого он не сотворил ничего такого, что могло бы вызвать еще большую неприязнь. Шерлок успешно скрыл свои эмоции за сарказмом и претензиями. И просто ушел. Ушел в город, который был для него домом, в надежде попытаться вновь восстановить тот мир, который был до его «смерти». И начать стоило с Джона. Только с ним будет возможно обретение этого старого нового мира. Если он не простит, то все остальное просто не будет иметь смысла. Потому что только с ним он будет чувствовать себя живым человеком.